Los
seres se consumen. Más en los ojos vive la llama, pende de un hilo y se abren.
Nada está de nuestra mano. Nada no. Hacía mucho tiempo que no la veía. Ha
perdido kilos, ha mermado desde la última vez. Pero sus ojos… nadie diría que
tienen 99 primaveras.

Ver
lo que puede pasar si uno no limpia tal vez cure precisamente de esa dolencia,
del no limpiar. Al igual que Vargas Llosa, cada vez que leía el capítulo donde
Emma visitaba a Rodolphe … salía al campo
donde el dolor y la impotencia la acercaban un instante a la locura; se
deslizaba como un duente en la farmacia de Homais, y allí, Justin, la inocencia
convertida en secuaz de la muerte, la miraba tragar el arsénico en la penumbra
del capharnaüm; volvía a su casa y padecía el indecible calvario: el sabor a
tinta, la náusea, el frío en los pies, sus estremecimientos, los dedos
incrustados en las sábanas, el sudor de su frente, el castañeteo de sus
dientes, el extravío de sus ojos, los aullidos, las convulsiones, el vómito de
sangre, la lengua que escupe su boca, el estertor final. Cada vez, a la
tristeza y a la melancolía se mezcabla una curiosa sensación de sosiego y la
consecuencia de la lacerante ceremonia eran para mí la admiración, el
entusiasmo: Emma se mataba para que yo
viviera… (La orgía perpetua: Flaubert y Madame Bovary)

El
mismo proceso inverso. La necesidad de sentir. De ver mundo

Le encontré esclerótico, ocultaba
la nariz bajo el pañuelo de batista completamente plisado. Había sufrido una
auténtica flebotomía natural y hasta las palas de charol de sus botines de
nankín aparecían salpicados, decorados de cornalina, como él decía. Acababa de
comprar un bocal con algo de ácido oxálico. En ese momento escuché el sonido de
unas almadreñas, giré la cabeza y vi cómo alguien, con un miriñaque colgado del
cuello, descorría los visillos de muselina al otro lado de la ventana del
camarín. Un rayo tornasolaba el interior de aquel lar y le hacía semejante a un
almiar. Mi extrefexopodia puede conmigo, dijo, interrumpiéndome el pensamiento,
acompáñame por el arriate y dejémonos llevar por el perfume de celindas, hay
bastantes entre las nepetas catarias. Hablaba sin retruécanos. Espero que el
paseo no te resulte un estornutario, contesté y me avine a su invitación. De
repente arrojó el pañuelo al suelo, como si fuera un sinapismo bien sudado.
Caminé junto a mi amigo, seráfico donde les haya, por el bulevar, cuando inició
una cavatina. Bajo un toldo de cutí un viejo marino, vestido con un chambergo,
carenaba una chalupa. No acababa de columbrar lo que podía pasar. Antes había
probado con un puñado de miosotis, álsines y climátides, sin resultado. La
única solución era marchar a Cafarnaún para coger no sé que llaves y quería que
le acompañase. Eso era todo, pero estaba en un brete. Me dejó apoplético,
enfeudado, pues sabía que le debía mucho y no me podía negar. Me encontré peor
que si me hubieran arrojado un tarro con alcalís cáusticos. La última vez quiso
que me embarcara en un negocio de frituras de eperlano, nata y cerezas. Todo
resultó mal y ahora, una vez más, quería marcar el compás de mi vida con su
metrónomo loco, haciendo una panóptica de su ser con esta nueva proposición.

Acudí ante el hierofante con la esclavina dorada sobre los hombros. Sobre el tronco de una pícea que daba sombra a la entrada colgaba el ronzal, las bridas de un caballo y, en el suelo, lo que parecía una falleba. Acababa de salir del refectorio y me invitó a pasar a su gabinete mientras un postillón se dirigía a las cuadras. Allí le esperaba, junto a la espaldera de paja y la tapia rematada en albardilla de cristales, por increíble que parezca, una bayadera recientemente sanada gracias a una sangría. De hecho, todavía llevaba la marca de la lanceta en el brazo. Al postillón, nacido en Calabria, le habían desaparecido varias escrófulas a la vez que le diagnosticaron un Gleason 3/4. Nunca sabe uno lo que es peor.

Rodeamos el peristilo y las alheñas que crecían salvajes mientras me hablaba con cierta parresia. Se dejó aquella sotabarba rubia en las islas Sandwich, me dijo, una vez desapareció la última sardina de la banasta. No las confundas con las islas Sandwich del sur, continuó, mientras se ajustaba la gorguera que le mantenía rígido, distinguido y linfático dentro de su traje de nanquín. Ya en el gabinete y antes de cantar una barcarola, bajo el hastial, me mostró los distintos bocales, las azufaifas arrojadas sobre una tela de calicó y las colodras llenas de melcocha. Olía a osmazomo y, mientras hablaba con facundia, sacudió el polvo de unos echarpes y tocó con la punta de los botines los morillos de la chimenea. Me tranquilizó, se soltó el hebijón de su cinturón y, con la dignidad de un chantre, dio vueltas a un dedal de diaquilón. En ese instante se soltó la cortina del alzapaño y el desasosiego que traía conmigo se esfumó entre las capuchinas del cenador.

De la página cristianosgays.com

http://www.cristianosgays.com/2012/03/07/el-funeral-catolico-de-lucio-dalla-causa-revuelo-en-italia-por-su-homosexualidad/

Copio y pego de Moleskine literario:

Dmitri Nabokov

Dmitri Nabokov, el hijo de Vera y Vladímir Nabokov, murió el 25 de febrero pasado a la edad de 77 años. Nunca estuvo casado ni dejó hijos. Hace un tiempo, Dmitri se encontró en el centro de la polémica por publicar El original de Laura, el libro póstumo (en realidad, solo una serie de notas manuscritas) de su padre. Dedicado a la ópera, el montañismo y a la carrera de autos, Dmitri escribió una memoria sobre su padre “On Revisiting Father’s Room,”, no traducida al castellano, además de traducir varios de sus libros.

Los cabo de año no se llevan. Quienes acuden a un cabo de año dan un paso al frente porque se saben más cerca del difunto que del resto del mundo.

Enrique de Hériz ha encontrado importantes lagunas en la traducción de Robinson Crusoe que hizo Cortázar. Faltan hojas y hojas. Por faltar falta hasta un libro por traducir.

Nos lo cuenta en Letras Libres:

http://www.letraslibres.com/revista/convivio/en-busca-de-robinson-crusoe

Enrique de Hériz

El golpe de un intonso que cayó de lo alto de la librería junto a una grímpula me supo a wolframio. De repente desapareció de mi magín la semoviente que preparaba una fricasé de paloma y surgió, venido lo menos de Uppsala, un acuario, en cuyo interior flotaba un ludión y nadaba un presuntuoso hipocampo que se atrevió a hablarme en latín: ama et fac quod vis. Quedé transfigurado, como esa realidad estereoscópica que intentaba apresar. Tuve que tomarme un buen trago de rakia y dar la bienvenida a Baba Marta como si viviera en Bulgaria y fuese 1 de Marzo. Aquel hipocampo continuó con sus explicaciones. Veía en mí un trocólogo frustrado, descendiente de los tracios sobre el que un día se posará una corneja enviada por el maestro zen, Linji. Me ofrecerá como viático una pizca de su medicina oriental, a base de pitotazos y arañazos. Responderé arrojándo a sus plumas un real de vellón y huyendo en charabán a la ciudad corsaria de Dieppe. Allí, hecho un alfeñique, me cerrarán los postigos de marfil, ayudaré a un violinista y rodrigón a frotar con colofonia el arco de su instrumento y terminaré hasta los ollares de esta vida en la que estuve, estoy y estaré bajo los efectos de un patrón de moiré.

Nuestro tiempo desaparece. No es saberlo, es algo más. Es sentirlo. Todo nace y a la vez desaparece. Un scanner sólo sirve para radiografiar el estado. Y en caso, tratar, paliar el paso del tiempo. No es saberlo. Es sentirlo en carne propia.

Es difícil que alguien, un autóctono, entienda la idiosincrasia de un pequeño lugar de trabajo. No diré un extranjero que viene de otro mundo. Ese autóctono no puede entender que un gesto normal y correcto, al final de la jornada, ante alguien que está agotado y que ha sido agredido hostilmente por una avalancha de personas llenas de razón, pueda reaccionar brusca y horriblemente. No entiende que él ha tocado la guitarra en el entierro porque no era una guitarra lo que tocaba ni aquello era un entierro. No entiende al otro porque no sabe lo que ha soportado el otro. Tampoco sabe cómo es a nivel personal, nadie lo sabe, nadie conoce a nadie y demás.

Me lo aplico. ¿Cómo puedo querer entender y encontrar explicaciones continuamente, a cada gesto y acto, como si el otro fuera yo y el contexto, y los estímulos y agresiones… ? Y  ¿qué importancia tiene poder entenderlo si no va a seguir mi camino?

David Schnell