jaula

¿Dónde puede refugiarse un hombre que piensa de verdad, en este mundo presuntamente real, si no se defiende de la estupidez mediante el ejercicio constante del equívoco? ¿Eh? Sobre todo un poeta. Una vez dijo: “Los poetas no toman realmente en serio las ideas o las gentes. Las consideran como el Pachá su harén bien provisto. Son bonitas, sí. Prestan utilidad. Pero no se tratan de que sean verdaderas o falsas, de que tengan o no un alma. De esta manera el poeta preserva la frescura de su visión y encuentra todo milagroso. Y eso es lo que quería decir Napoleón cuando definía a la poesía como una science creuse. Tenía toda la razón del mundo desde su punto de vista…

         Balthazar, L. Durrell

Comienza el año y con él los buenos deseos. En mi caso ni buenos ni malos. La medida de este tiempo no me vale. Un viejo amigo me tiene en cuenta como uno de sus propósitos. Nuestras mentes buyen entre el jaleo o la soledad. Se pasean seres, familias, muertos y vivos. Las luces y el ruido acompañan y marcan un año mas el espanto en el que nos movemos. Para los niños es diferente. Para el yo niño supongo que también. No lo sé. No me hablo con él estos días, ni le paseo ni le compro una wii.

He visto L´intrus de Claire Denis y apenas me he enterado de nada. Pero sus imágenes han sido demasiado poderosas. Me imaginaba que esa película fue un sueño hecho cine. Viajes por tierra, mar y aire, perros, nieve, palmeras y un corazón viejo que necesita ser cambiado por otro joven. Seguiré con Claire Denis y después bajaré el ritmo. La literatura, esa gran isla, me llama.

Claire Denis

Las promesas del año no van conmigo porque no son promesas lo que me digo sino deberes. Se repiten.

Las listas de los mejores, libros, películas cómics se repiten y redundan en lo mismo. Todo es un pantanal meollo donde los conocidos e intereses no dejan ver con claridad. Aún así algo se atrapa gracias al mundo cibernético.  Poco a poco voy viendo las divisiones con mayor claridad en esto de publicar. Se ha multiplicado la autoedición y la consiguiente presentación en librerias o bares. No sé lo que hay detrás, quiero decir si verdaderamente hay un escritor en alguna de esas presentaciones. Lo miro todo con desgana y desconfianza. No puedo ver más allá de dar salida a ese yo creador que lo mismo podría haber pintado un cuadro o saltar a la comba, más en consonancia con el antiarte, la fiesta y la necesidad de ser, a pesar de todo, ser algo entre ninguno. Sin referencias a una primera división. Sin la continuidad que supondría el esfuerzo diario, año tras año, aún pudiendo, aún teniendo tiempo y dinero. A un escritor que tiene en la cabeza algo que contar si le dieran un montón de dinero para poder viajar no lo haría porque no podría dejar de escribir eso que tiene en la cabeza. Pero también el viaje es necesario para la vida y la escritura. No sé, pero siempre hay escritores que están dispuestos a viajar reduciendo su tiempo de escritura a la mínima expresión. Esos son viajeros y no escritores, que no está mal. Año nuevo, vida vieja.

Me pongo triste porque me visitan imágenes tristes, sin importancia pero lo suficientemente poderosas como para abrir los ojos de un espectador en la sala de cine. La vida, si quiere verse como lo que es, te ofrece escenas únicas que podrían volver a visitarte en ese último instante que dicen algunos, cuando vemos lo que hemos creido ser.

Me pongo muy alto y muy bajo. Veo a otros que han suplantado mi papel. Ocupan las estanterías de las librerías mientras que yo me arrastro con discursos y opiones que lo único que hacen es desgastarme, frotarme como si fuera el papel de una lija que ya no raspa.

Yo de pequeño perdía muchos anillos. Madre me compraba uno tras otro y uno que no quería nada en los dedos hacía por perderlos dentro o fuera del agua. Todos me estaban grandes, los de oro y los de plata. Ahora me he dado cuenta que quien quiso siempre anillos les va perdiendo por la fregadera pues los cuerpos igual que crecen merman. Principio y fin de una historia. Primer plano de una alianza. ¿Dónde se compró? ¿Cuándo? ¿Con la primera paga? ¿En qué año estamos? ¿Qué sueños tuvieron? ¿Dónde me sitúo yo en la historia de esa alianza? Nueva escena, recuperación de la alianza, la vida sigue, los platos aparecen colocados. El anillo, muchos no lo han visto, está en otro dedo. La vida sigue.

Pérez Andújar

Visto Drive, la aclamadísima película de Nicolas Winding Refn. Pero quietos, en las votaciones de muchos críticos se ve superada sobre todo por El Havre de Kaurismaki, Habemus Papam de Moretti, la de los Dardenne o incluso Melancolía de Lars von Trier, entre otras.

Es una película con un héroe romántico pasado de vueltas, o mejor dicho, en este mundo que está eso, pasado de vueltas. Dije no hace mucho que debería estudiar un poco la ficción que llegó con la Gan Depresión a principios de siglo XX porque ahora toca lo mismo con las diferencias que marcan la época, migraciones, violencia y antihéroes. En el fondo Drive es una película muy romántica, con los cánones más clásicos del cine negro y del western. Por eso gusta. Los clásicos, nos debemos a los clásicos, revisitados o actualizados con estupendas escenas, música y fotografía.

Y en el lado real de la calle la muerte. Entierros, sustos y contrariedades que se revelan contra la crisis, esa que nos echa del trabajo, de la casa y de nosotros mismos. Todos, a nuestra manera, somos unos clásicos revisitados.

Traca final y cien mil millones de roscones en la barriga. Nata, mucha nata para que se note la nieve que no ha caído. Y hace bueno con lo que las familias con niños están muy contentas, tanto como si hubieran encontrado un trabajo para seguir gastando o pagando pues ahora hay que pagar más que nunca con menos y si encuentra algo más barato pues tonto el último.

Mientras, Youssou N´Dour anuncia su candidatura como presidente de Senegal. Una figura que lo tiene todo, incluso el compromiso. En su caso es distinto. Es su deber. En nuestro mundo, en cambio, no me imagino a Miguel Ríos o a Loquillo, por ejemplo, haciendo campaña como presidentes del gobierno. Como ministros puede, ahí hemos visto a Sinde haciendo lo que ha podido, sabido o vaya usted a saber qué. O sea, la diferencia tampoco es tanta. Nuestros políticos también se alimentan de la popularidad. Pero en Senegal la cosa es distinta y las oposiciones están mejor y más dramáticamente definidas.

Sigo con libros, David Brun-Lambert ha escrito “La vida a muerte de Nina Simone”, su biografía para el que aún no haya pedido nada a los reyes. O para el que se haya quedado con hambre a estas alturas de la fiesta tenemos morcillas, sin sangre o sin glúten. Los dos tipos, las ecuménicas y éstas últimas para celiacos se fabrican en Villada. Con ellas también se puede hacer un buen roscón de cebolla o arroz.

Curioso lo que ponen sobre Youssou en una campaña crispada y difícil:

http://www.guinguinbali.com/index.php?lang=es&mod=news&task=view_news&cat=3&id=2432

Entre los comentarios más aireados en las últimas horas está el hecho de que el cantante no ha terminado ni siquiera los estudios secundarios. Esta falta de formación, que legalmente le impide acceder al puesto de funcionario en Senegal, es percibida por muchos como una incapacidad para ser presidente, a lo que el propio artista ya ha respondido asegurando que la Presidencia "es una función y no un oficio. En la escuela del mundo he aprendido mucho".

Copio y pego de eldebat.cat  Se trata de un recorte escrito por y para el Occidente listo

El músico senegalés Youssou N’Dour se presentará como candidato a las próximas elecciones presidenciales de Senegal el próximo febrero. N’Dour asegura que es el pueblo senegalés quién lo reclama como presidente. En este país tiene el diario de mayor tirada, ‘L’Observateur’ (60.000 ejemplares), unos estudios de grabación, una discográfica y también proyectos sociales que acercan internet a los más desfavorecidos.

El cantante, de 52 años e icono de la música africana, cree que es un alternativa a Abdoulaye Wade, un liberal socialista que está en el poder en Senegal desde el año 2000 y promete llevar la paz a la conflictiva zona de Casamance, al sur del país, y desarrollar recursos sociales como sanidad y educación a la población senegalesa así como la agricultura.

La tía nos muestra ufana una parte de los regalos que han traido los reyes. Marcos para colocar fotos, un joyero, tras varios para mayores, electrónica y un montón de juguetes para el nieto. Veo relleno, trastos y más trastos. Todo lo que no sean libros son trastos y el caso es que ellos se valen del mismo proceso pero inversamente. No hay libros, no existen libros que regalar, nadie lee y la vida es posible. De hecho nos regaló un buen trozo de roscón que alimenta más que un libro. En las casas nadie muestra su enciclopedia porque si lo hace sería un síntoma de antiguo y pasado de moda demasiado evidente. Ahora nos enseñan casas en las no hay libros, espacios repetidos, sin personalidad, llenos de trastos.

Dos autores que no conocía, Ismael Martínez Biurrun con “El escondite de Grisha”, editorial Salto de Página y Pablo Martín Sánchez en Eda libros, ambos comentados en el Cultural del Mundo por S.Sanz Villanueva y Care Santos respectivamente. Bien. Dos más a añadir al infinito. Les apunto con la intención de que me suenen en un futuro, nada más.

Se nos habla de Sloper, una pequeña y gustosa editorial de Román Piña. Otra, con la idea de publicar 4 títulos anuales. Con 3.000 euros se puede empezar. Lo apunto.

Ignacio Echevarría habla de trolls y mimosines en la literatura, saboteadores y pelotas que confunden o destruyen. Se puede consultar la Wikipedia tal como él ha hecho y dice.

Y el titular lo coupa el Dickens, espistolario que se publicará, biografía y algunos comentarios. Hay más, para la cama.

Román Piña

Ya nos vamos enterando. Este año es bisiesto, es año Unamuno, Dickens y Faulkner. Anagrama rescata al Bukowski antes de ser eso mismo en un libro “Ausencia del héroe”, relatos y ensayos inéditos, y van… Pombo suma y sigue, ahora con el Nadal. Un Nadal anticrisis.

Es bueno conocer los límites de cada uno.

“Como a usted, se me plantean dos problemas interrelacionados: mi arte y mi vida. En mi vida soy bastante indeciso y miserable, pero en mi arte soy libre de ser lo que más deseo parecer: alguien capaz de introducir decisión y armonía en las vidas moribundas que lo rodean. En mi arte, a través de mi arte, deseo realmente realizarme desembarazándome de la obra (que no tiene importancia) como una serpiente se desembaraza de su piel. Quizá por eso en el fondo los escritores desean que se los ame por su obra más que por lo que son en sí mismos, ¿no le parece? …”

         “Balthazar”, Lawrence Durrell

Pombo ya no escribe, dicta, como el mejor Henry James añade él mismo y su aparente hiperactividad, en las filas de UPyD, haciendo campaña hace unos pocos días pero con la novela supongo que bien hecha y presentada. Está torpe dice, muy torpe por lo que dice pero ese dictar las historias que tantos han hecho, Borges entre otros, me subyuga. Antes sé que era así y ellos son gente de antes. Esa es la explicación que no tengo. Antes se hablaba, se estaba en la calle y todo sucedía allí. No es bueno perder ese contacto de calle pero mi espíritu me arrastra lejos de allí y me introduce en mi torre con la que nunca haré enroques ni movimientos demasiado elípticos o continuados, tal vez para colocar una biblioteca a la que sentiré sola en mitad de la nada y ese sentimiento entorpecerá mi pensamiento y mis ganas sujetándose a esa nada, lejos pero cerca de una calle por la que no sabré pasar.

Llenar una habitación con estanterías, hacer un pequeño bunke que pueda soportarme los estados de ánimo, una trinchera de resistencia, como todas las trincheras. Copiar a Hong. Comprar. Suficiente para ahogarme y dar la espalda. Pombo sigue diciendo algo interesante y elemental en la entrevista publicada el domingo en el Norte de Castilla.

Pregunta: Filósofo de formación como su personajes y citando constantemente a pensadores. ¿Qué tal se llevan filosofía y novelas?

Respuesta: Bien, siempre que la novela gane la mano a la filosofía. Si gana la filosofía, seguro que la narración será un bodrio de mucho cuidado. Para que funcione, la narración debe llevar las riendas. Yo tomo de la filosofía algo más que su color, como decía Paul Valéry. Heidegger se pregunta qué son las patrias en su último texto filosófico, y, como diría Jordi Pujol, son las raíces. Mis intelectuales  y yo tenemos un problema de lucidez y falta de raíces.

Ser consciente de que uno es artista. Buscar, filmar una película. Tener talento, construir ese talento, como la amistad o el amor. Ya lo copie más de una vez, la amistad y el amor se construyen no se encuentra. Alguien lo dijo, alguien más listo yo.

Uno no necesita a nadie para crisparse y mucho menos las noticias. Corregir, propósito para empezar el año, ser bueno.

Hoy todo el mundo habla de Martín Vigil. Falleció hace un año en completo silencio. Todo el mundo cuenta anécdotas, encuentros y cuestiones varias que abarcan a jovencitos, efebos y una literatura que le llevó de lo más alto al olvido. Un camino que me suena bastante. Busco en el estante y a bote pronto encuentro un libro de él “El rollo de mis padres”. 2ª edición, 11.000 ejemplares vendidos. Planeta. Un libro plagado de diálogos que no he leído.

En otro apunte encuentro a Trapiello como loco buscando los recortes que nos ofrece la realidad o que hacemos nosotros con la realidad. Dos fotografías tienen la culpa, una de ellas bastante famosa retrata a Machado sentado en el café. Todos la hemos visto. Ahí falta una mujer y él nos cuenta un poco de la historia. De ese sentirse recortado y apartado, exiliado de su imagen para que el famoso ocupe el lugar que le corresponde. Cortar, recortar, quitar y poner calles, nombres de calles, de títulos de libros en los escaparates… El tiempo.

http://www.luisantoniodevillena.es/noticias/?p=637

La noticia del día ha sido el cese de Cienfuegos, el director del festival de cine de Gijón. Aquí las cifras cantan, la continuidad había dado sus frutos y, lo más importante, las cotas artísticas habían alcanzado una concentración inusual. Una isla entre el resto de festivales. Una muestra donde poder ver en dósis concentradas lo que se estaba haciendo de nuevo en el mundo. A pesar del éxito de público y prensa ha sido cesado. La política interpreta, lee y mira de una determinada manera. Una política para la que el arte no es sino una veleidad estúpida y ridícula a la que se acude en momentos de aburrimiento. La cultura para ellos es Hollywood y el Código da Vinci.

Me falta una historia para contar. Me doy cuenta de que nunca he contado una historia, la de alguien, un hombre o una mujer que haya ido o venido, al que le hayan pasado cosas. Doy vueltas y vueltas.

Padres han salvado a un gato. Se cayó a un agujero y allí habría pasado los días hasta el final. Probablemente esta noche. Cualquiera también puede caerse en un agujero y no esperar nada. Hace falta creer primero y tener esperanza. Pero hay agujeros que son lo que son precisamente porque nada de eso es posible. Tomo medidas de estanterías y no puedo sino verlas como algo pasado de moda, algo antiguo. Si comprase estanterías tendría la sensación de estar comprando antigüedades para colocar libros. Parece que sólo hay dos opciones, apasionarse por lo digital o mirar hacia atrás. En ocasiones uno puede no estar en un agujero pero al mirar hacia arriba todo le ve demasiado grande y moderno.

Llego a la orilla oliendo a incienso. El inicio de David Copperfield dice: Si he de resultar yo el héroe de mi propia vida, o si he de ser otro quien ocupe este puesto, es cosa que deben decir estas páginas. Bufff. Seguro que hay mejores traducciones.

He visto Notre Jour Viendra, de Romain Gavras. Una equivocación, no porque sea poco interesante la película del hijo del Gavras, sino por la sensación de deriva y desorden.

El incienso viene del tanatorio. ¿Cuándo se perdió la vida del que ahora marchó? Casado, familia pero como creo entender, un náufrago del que no adivino del todo el alcance de su perdición. Una auténtica pérdida pero cuando ya estaba vivo. Creo, digo, creo porque nada sé. Sólo una imagen que muy bien pudiera venir de un sueño. El bingo, una copa, varios cartones. Una mesa, el tipo, un cigarro. El vacío.

Reencuentro, palabras intrascendentes que encierran el habitáculo donde cada uno sueña y habla. Las cortinas están echadas, la vida pasa y hay vidas que son peores, pesimistas, lúgubres o lo que es peor, sin sueños. Los cuerpos se abortargan con picoteo y vino mientras la niebla, afuera, lo cubre todo. Los caminos son diferentes, unos leen, otros no. Antes todos leíamos, antes todos veíamos lo mismo o teníamos las mismas familias. Ahora no. Antes un documental, “Viaje a Italia” con Tarkovsky de protagonista, un bello recorrido al espíritu del cineasta y a la geografía italiana. Tarkovsky recomienda a los que empiezen que no separen su cine de su vida. Más que entender, lo siento así, no se puede renunciar a eso.

Preguntamos por los amigos, me cuentan anécdotas intrascendentes que no debo escribir a no ser que mueva los elementos y así, por ejemplo, alguien que vaya a buscar información sobre Wagner no encuentre nada ni incluso comprando El Hola. Valdría así en la época de antes de internet. Lo cambio todo y no cuento nada.

Si todo el mundo habla de la crisis, uno entra en crisis. Si todo el mundo habla de enfermedades, uno acaba enfermo antes de la hora. Si todo el mundo hablara de arte uno… No lo digo. Nadie dice nada interesante ni mira hacia atrás. Puede que a lo más se peleen entre ellos.

Un niño con una bola en una mano y un pincel en la otra, dispuesto a pintar una bola, lo hará de una determinada forma que tendrá en cuenta la bola que sujeta su mano.

Sé que he entrado en una cuenta atrás. Crisis ¡What crisis! Repaso algunos apuntes de hace años. Vuelvo a escuchar el jugador cantado por Kenny Rogers. El jugador que escucha la canción no es el mismo de hace dos años.

Los señores viejos se deshacen de las propiedades. Aturdidos, se aferran a la mínima expresión porque ellos se saben así, mínima expresión que está a punto de decir a adiós. El sentido de la vida, de su vida, se presenta ante sus ojos y es letal. Si ha deseado poder, dinero, amor, será el momento de hacer repaso y ver lo que realmente ha tenido. Esa persona mayor es el capitán de su barco, el último en abandonarle. Un señor dice, yo lo único que tengo bueno es mi mujer. Todo lo demás… Su cabeza ya no es suya.

Otro chico se ha despedido a la edad de Cristo. La familia de su esposa junto con la esposa por un lado, en un equipo. La familia del hijo en el otro equipo. Los dos sabían que perderían el partido y sin embargo se enfrentaban. Así es el ser humano y desconozco cual puede ser la solución más pacífica si es que hay alguna.

Sigo poniendo la oreja. En una tienda una señora se prueba una prenda, no  me fijé cual pero todas parecían bonitas. Una voz la dice, mira es precioso. Ellas parecían felices y las prendas preciosas. Todo era precioso, última moda.

En un comercio muestran cómo son capaces de decorar una cosa de 25 metros cuadrados. Cuando se ve dan ganas de tener una casa de 25 metros de tan bonita y ordenada. Sobra todo lo demás. El mundo es así. El efecto placebo asá. Esos mundos no son mis mundos pero el de esos viejos…

Día de muertos, Carlos Pujol y el crítico Miguel García Posada. En los diferentes medios se recogen los obituarios y palabras de despedida. Cada uno que haga su homenaje como pueda. Uno mismo leyendo a Carlos Pujol. Todo el mundo coincide en que era una gran persona dentro del mundo de las letras que es como decir, un rara avis. La crisis para algunos es más crisis que para otros. Día de pocas palabras y ahora, cuando llego a casa, sigo con pocas palabras. En el centenario del Titanic ha sido noticia el hundimiento del Costa Concordia, un crucero que en su naufragio supera lo ridículo por goleada. En el Diario Palentino se recoge la noticia de que una pareja de Herrera no pudo embarcar en dicho barco ayer por lo sucedido. Se llevaron un disgusto aunque señalan, lo más importante es que se encuentran bien. La pareja regenta el bar Koxax de Herrera y son noticia También harán una reclamación como mandan los cánones. Pienso, luego existo y leo, hoy al menos.

Carlos Pujol arriba y García Posada abajo

En épocas de crisis se lee novela negra, se ve cine negro. Entre otras cosas. Buscar una flor edelweiss en el asfalto resulta complicado pero hay que tener el ojo adaptado. Esto puede impedir ver lo aburrido, sucio o anodino. Un defecto cuando en la descripción o apreciación se obvia.

En épocas de crisis es bueno leer a Sherlock Holmes. He aprendido que la realidad se puede equivocar pero él no. Apunto libros, del comisario Jaritos, Lord Jim por razones más que evidentes tras el último naufragio y abandono de barco por parte del capitán. Apunto cómics, el premio nacional al menos. Apunto que no he terminado el cuarteto de Alejandría. Apunto medidas de estanterías para meter todos los libros que nunca leeré. La cultura se recorta con unas tijeras muy grandes, festival de teatro de Mérida, de cine de Gijón (en este caso no son recortes, son garrotazos de quien ni entiende ni le importa otra cultura que la del imperio o una galia bruta que sólo considera las artes como una lucha bestia y feroz). Y todos los festivales, semanas o eventos culturales que no tengan a un mecenas detrás.

Petros Márkaris

Luis María Ansón abre el suplemento Cultural con una loa a la cultura y a los libros. Dostoyevski escribía a su milia “Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera”. Tenía frío –en palabras de Federico García Lorca- y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua; pedía libros, es decir horizontes, es decir escaleras para subir a las cumbres del espíritu y del corazón, porque la agonía física, biológica, natural de un cuerpo por hambre, sed o frío, ura poco, muy poco pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida”.

Nacer así o hacer así, también es una condena que te castiga con el exilio de los otros.

El testigo, 2003 - Chema Cobo

Hola, qué es de tu vida, ya ves. Y de la de tu primo, ya ves, en Sevilla. ¿Se casó? Estuvo a punto pero no era lo suyo, ya sabes. Y el caso que tenía diez años menos, era la hija de un magnate, de un banquero fuerte pero que había que pasar por la iglesia. Hemos topao y dijo no. Antes morir y sigue muerto, soltero y eso.

Los hijos Urdangarines recuerdan a los nazis. Pos ya. Y en Ikea, está bien. Buen sistema. Y el tiempo, las canas, los primeros achaques. Los padres viven. Hay quien tiene hijos y viven en otro mundo, con futuro.

La gente bebe y fuma cuando cierran los garitos. Fuman en la calle con la niebla. Y uno lee o no, o no hace nada. Apunta títulos de libros y cómics, Algunos más. Keko es un grande del cómic. Un pollo equivale a una copa. ¿En dinero? No, en calorías. El mirandés es un equipo de primera. Las cuajadas de Villerías son las mejores. Etc.

El artista Fernando Sánchez Castillo dice que ha intentado fotografiar las esculturas de Franco retiradas de las calles y ha sido imposible salvo en Barcelona porque o le han dado largas o le han denegado el acceso. Curioso el caso de Sánchez que tiene en el Matadero de Madrid su obra hecha con el barco “Azor” de Franco.

http://www.vespito.net/historia/franco/azorft.html

Rescato un nombre, Alain Bombard, famoso por cruzar el océano Atlántico desde las Canarias hasta las Barbados en lancha neumática, sin ninguna clase de alimentos ni bebidas. Llegó malamente pero llegó, anémico y sin fuerzas. Luego haría muchas otras cosas, como por ejemplo escribir el libro con su aventura “Náufrago voluntario”.

Todo el mundo está siendo cada vez más consciente de que la palabra crisis tan usada hoy en día no es la correcta. Donde dice crisis, debe leerse estafa y así se comprenden mejor las cosas. Un libro, cuentan, “Cleptopía”, de Matt Taibbi, explica estas cosas. En el blog El escorpión de Alejandro Gandara dice:

La estructura de poder, mantiene Taibbi, reproduce el esquema del narcotráfico, que saca el poco dinero que le queda a la gente mientras profundiza en su dependencia de las diferentes drogas que circulan en el mercado. Estamos ante un nuevo gueto. La elección de representantes, las campañas, las posiciones de la masa votante, las decisiones gubernamentales se comportan como un derivado de la industria del entretenimiento y nadie en el establishment, desde el Tea Party al votante de a pie, pasando por el presidente Obama y el Congreso, cree realmente que la acción política vaya a cambiar nada, pues todos conocen la triste realidad y es que Estados Unidos se encamina a un inminente futuro tercermundista.

http://www.elmundo.es/elmundo/2005/07/31/obituarios/1122803029.html

http://cinabrio.over-blog.es/article-unos-cuantos-mamones-le-estan-robando-el-dinero-a-la-gente-matt-taibbi-periodista-de-rolling-st-96158168.html

Otros afligidos iban apareciendo, tanto personales como profesionales, por decirlo así; los que tenían un interés personal en el funeral de un amigo venían a pasar la noche en la marquesina de colores, a la luz brillante. Pero había otros, los profesionales de las aldeas circundantes, para quienes la muerte era como un concurso público en la poesía del duelo: venían a pie, en carros, montados en camellos. Y cada uno, cuando entraba por el portón de la casa, lanzaba un largo grito estremecido, como un orgasmo, que devolvía la aflicción a los otros doloridos, de modo que respondían desde cada rincón de la casa: lentas notas ollozantes, que crecían gradualmente hasta convertirse en un largo y sostenido trémolo de agua, que helaba la sangre y crispaba los nervios.

         Pg. 368 “Mountolive” L. Durrell

Los nativos, aquella mañana, parecían inquietos. Era lunes, tal vez fuera eso. Habrá un día en que no conozca a ese que entrena a las cuatro de la mañana por el vial, pedaleando o contando estrellas a menos tantos de temperatura. Habrá un día en que otro serán y la locura sea la misma.

Compro libros, me excedo. Faltan estanterías. Debo buscar el equilibrio. Y llegar a la nada, dejar de comprar.

Plaza Elíptica, ¿qué me deparará?

He visto Nader y Simin, una separación. Los trabajos de los actores son mayúsculos. La película es buena pero no tanto, ¿tanto como para dejar a un Bela Tarr en segunda posición en Berlín? Me gustaría que en las críticas de la película nadie hablase de Irán ni de cualquier exotismo. No lo merece.

Día a dia sin ser jefe de nada, cansa, Ni jefe de uno mismo que es peor y sería a lo que uno debería aspirar. A veces todo me parece un MacGuffin. El dinero que suponía existía en el mundo, en los mercados, en la apariencia es un MAcGuffin. Lo que uno cree muchas veces también. La vida.

Acudir a un hospital es acudir al desguace, casi todo son pérdidas y averías. Es decepcionante y humillante. Si a esto le sumamos que al salir a la calle las únicas ideas que se tienen aunque no sean de salud también son de desguace poco nos queda.

“Tenía que aceptar mi derrota frente al papel, y sin embargo, de manera bastante curiosa, el acto de escribir había dado frutos de otra especie: el mero fracaso de las palabras, que se sumergían una a una en las profundas cavernas de la imaginación y desaparecían en la esclusa. Una manera un tanto costosa de empezar a vivir, sí; pero nosotros los artistas nos sentimos arrastrados hacia vidas individuales que se nutren de tales extrañas técnicas de autopersecución.”

         “Clea” L. Durrell

Ha muerto Angelopoulos. Al parecer volvió al lugar donde se iba a rodar su película, que sería la última había anunciado. Cruzó un túnel oscuro y le atropelló una moto. La muerte le pilló en el escenario, buscando exteriores, planos y detalles. Había escrito el guión junto a los escritores Rea Galanáki y Pètros Markaris, el creador del comisario Kostas Jaritos, del que he sacado varios libros de la biblioteca. (Me contengo en compras, aunque Jaritos no tardará en caer).

Veo a una familia. Se ven y hablan por temporadas, coincidiendo en una ciudad de provincias o en un pueblo. Hablan, se cuentan las cosas del tener pero no saben absolutamente nada de lo que les está pasando los unos a los otros. La imaginación crea normalidades, familias con niños, un ir tirando basado en los paseos al ir y venir del trabajo, etc. Pero nada es lo que parece. Los psiquiatras lo confirmarían.

En el café han suprimido un periódico. La crisis se nota. Otros comentan que se han suscrito digitalmente a alguno porque sale más barato. El fin está cerca.

Los pillows-shots de Ozu operan un efecto parecido de descentramiento cuando la cámara se fija por un momento, a veces un largo momento, sobre algún aspecto inanimado del contexto humano. Las personas pueden estar próximas, pero por el momento no son visibles, y un techo, una luminaria, un tendedero, una pantalla o una cacerola ocupan el centro de atención. Es la tensión entre la suspensión de la presencia humana (de la diégesis, en suma) y su regreso virtual lo que anima una parte de la obra más reflexiva de Ozu, la que confiere a los planos de corte algo más que el valor de viñetas decorativas

         Burch, 1982

Y qué fundamentales son esos planos que nos suspenden en el relato. Como en la vida, si no nos dejamos llevar por esos planos entre las actividades y conversaciones no habría reflexión, placer ni aburrimiento que pudiera llevarnos a lo uno y a lo otro. Veo la postal de una familia feliz. Una granja, dos niños como dos soles, un marido, su esposa. Y ella no está bien, está enferma, tiene el mal de este mundo, de este tiempo. Y digo, lo tiene todo, lo tiene todo repito.

Tengo entre mis manos el libro “Locus solus”. Gracias, gracias, mil veces gracias. ¿No fue recomendado por Castro Flórez? No o tal vez sí. De seguro que lo fue por Vila Matas. Tengo hambre.

http://www.elpais.com/articulo/semana/Regreso/Locus/Solus/elpepuculbab/20090207elpbabese_13/Tes

Raymond Roussel

Doy una vuelta por el barrio. En el café, ya lo he dicho, han suprimido una suscripción de periódico. Ahora sólo está el Palentino. En una de las páginas de ayer aparece la noticia de la famosa escultura de Marta Domínguez. No es como ella, declaró la atleta. Tras sus más y sus menos se mantendrá aunque puede que haya cambios. No entiendo nada y dan ganas de hacer lo que hicieron con la televisada estatua de Sadam Hussein. Para eso sirven las estatuas, para marcar un antes y un después.

Sigo paseando. En la misma calle han cerrado unas cuantas tiendas, una de cuadros y marcos, una de fotocopias, una de viajes, un bar y una de ultramarinos. Demasiadas para lo que son ¿cien metros? Me comentan que la tienda alemana de Schelecker también tiene problemas ¿suspensión de pagos? La gente de edad que aún no se resigna a dejar de hacer deporte practica el padel, un conocido me lo asegura. Es lo último, eso y andar. Llego a casa, estoy tranquilo, pensando en las películas que voy a ver, una de Alexander Kluge y otra de Straub y Huillet. Abro el Frigo y descongelo el pan.

De libertaddigital.com: No es el primer obstáculo con el que se encuentra la escultura. El homenaje del Ayuntamiento a su deportista más importante fue paralizado en diciembre de 2010, en pleno escándalo de la operación Galgo en el que se vio implicada la atleta.

Esta crisis económica sólo es el principio de la realmente crisis con mayúscula. Las catástrofes naturales no dejarán indiferentes a nadie y el llamado primer mundo dejará de serlo. La sequía, cuando poco y desde hace años tan amenazante, hará acto de presencia.

El Casino de Palencia, nada ajeno a estos menesteres, se prepara para celebrar lo que será su 150 aniversario. Tampoco quieren perder comba los promotores y aficionados de skate-park. Se han reunido con el alcalde para pedirle que la pista albergue también otras disciplinas como BMX, en el Tanque de Tormentas que está al lado de la Lanera.

Una frase al parecer de Einstein, la mente es como un paracaidas, sólo funciona si se abre.

Un libro: “El bailaor de soledades”, de Georges Didi-Huberman

De la editorial Pre-textos copio y pego: Se trata en este libro de mirar y de describir filosóficamente a un gran bailaor, Israel Galván; también de reconocer en su arte contemporáneo un arte de "nacimiento de la tragedia"; de escuchar su ritmo y de reconocer en sus palabras –por lo menos en tres de ellas: la jondura, el rematar y el templar– grandes conceptos estéticos que la estética occidental ignora todavía.

Didi-Huberman parte de las soledades del barroco y las soleares del flamenco para concluir en que Israel Galván, cuando baila, nos “ofrece sus propias soledades, como otras tantas paradojas”, de tal forma que su soledad sonora llegue a cada una de las nuestras. La lectura atenta de San Juan de la Cruz y de José Bergamín, así como de cuanto han dicho sobre el toreo Antonio Ordóñez o Pepe Luis Vázquez; pero también las enseñanzas de la filosofía de Nietzsche, Bataille o Deleuze, como la estética de Eisenstein permiten al autor de estas páginas dirigir la mirada hacia esa forma de expresión “humilde, lacónica y de inocente temeridad” que es el baile de Israel Galván. Y es que, como bien dice Didi-Huberman: “Galván baila como respira, aunque a veces nos preguntemos si no se le para el corazón en el fondo de un remate”.

El mundo sigue rodando. En mi quietud observo detenidamente la electrocución de un elefante, filmado por Edison en 1903. He llegado a través de un corto de Alexander Kluge, “La ejecución de un elefante”

Del blog Anfrix y Mirá!

Nacida en 1875 y domesticada en el circo Forepaugh, Topsy, pasaría a la historia como uno de los pocos animales enjuiciados y condenados a muerte en un veredicto oficial. Durante su estadía en el circo debió de soportar todo tipo de abusos, su cuidador la obligaba a fumar habanos y todos los días recibía salvajes golpizas en las cuales cadenas y palos con clavos nunca faltaban. Cansada de estos malos tratos un día decidió decir basta y en un ataque de ira arremetió contra el personal del circo, matando a tres hombres entre los cuales se encontraba su desalmado entrenador.

Tras debatir como se la condenaría y enfrentar infinidad de protestas de la ASPCA -American Society for the Prevention of Cruelty to Animals- el gobierno contactó a Thomas Edison para que de una opinión. Edison, que en ese momento se encontraba luchando por imponer su estándar eléctrico, sugirió que la mejor manera era electrocutarla utilizando corriente continua. Tras comer una última cena de zanahorias, su comida preferida como indicaba la ley estatal, Topsy fue ejecutada por electrocución en 1903. Edison que también estaba incursionando en el mundo del cine filmó el evento.

Israel Galván