jaula

La historia de una obra de arte también está en sus propietarios y en su recorrido, no sólo en el artista que la crea ni en el espectador que la aprecia.

Courbet pinto “El orígen del mundo”. Dicen que el millonario turco Khalil Bey le pagó unos 20.000 francos de la época y ocultó la obra en su mansión bajo un paisaje invernal. Muy pocos eran los visitantes que podían ver la obra. Las deudas de juego obligaron a vender su colección de arte a un marchante de París. Durante más de veinte años estuvo oculto bajo aquel paisaje y así quedó olvidado en el taller de un anticuario. En 1913 el barón Htvany, un noble húngaro, lo descubrió, lo compró y los instaló en su palacio de Budapest. Durante la Segunda Guerra Mundial el lienzo y su propietario regresaron a París. En 1955 fue adquirido por Jacques Lacan. Lo guadó en su cada de campo y tampoco se lo contó a nadie. Incluso lo volvió a ocultar bajo un dibujo abstracto. El resto del mundo creía que la obra estaba desaparecida o perdida hasta que en los setenta un actor francés reveló en un programa de televisión que lo había visto en la casa de Lacan. A la muerte de Lacan, en 1981, su viuda, Sylvie Bataille, accedió a prestar para su primera exhibición pública en una galería de Brookyn. Cuando Sylvie murió en 1993 sus herederos lo legaron al estado francés donde se encuentra en el Museo de Orsay. Esta es la historia que he copiado literalmente casi del Norte de Castilla del domingo a propósito  de la censura de una página personal en Facebook al haber colgado una foto de dicha obra.

Cuanto más escribo más me acerco y alejo de mi. He inventado una historia y conforme me dejaba llevar el protagonista hacía lo que yo quería pero también lo que él quería. Me alejaba del consenso al que le había sometido y me acercaba a mi yo con el que quiero estar y permanecer.

Sebastián Juan Arbo

Javier Fernández obtuvo el pasado sábado la primera posición en el programa corto del gran Premio de Canadá y plata en el podio final, los medios supieron silenciarlo y los videos lo explican todo. Tiene 20 años y vive en las Américas. Además en hockey sobre patines femenino España revalidó el título de campeona de Europa ante Portugal. El equipo no ha perdido un partido y el seguimiento en los medios ha estado en función de la marcha del equipo. O sea, nada.

El otro día copié del blog de Trapiello: : “Seguí por la calle abajo y vi un pobre anciano, buhonero viejo que había vendido su buho por no poderle dar de comer: estaba lleno de harapos; vino hacia mí, y quitándose la gorra apoyó su calva cabeza en mi vientre como topándome, y cogiéndome de las manos me las besó con unos besos tristes de viejo; yo noté al hablar con él su falta de memoria y que no andaba bien de la cabeza por las palabras incoherentes; me pidió un cigarro; pero yo comprendí su necesidad y le ayudé a quitarse la correa, le bajé los pantalones y como a un niño pequeño le hice hacer sus necesidades.

Y ayer me encontré con este pasaje del Infierno, Canto XIII de La Divina Comedia:

… Me parecían cubiertas de vil cilicio; cada cual sostenía a otra con la espalda, y todas lo estaban a su vez por la roca, como los ciegos, a quienes falta la subsistencia, se colocan en los Perdones y solicitan el socorro de sus necesidades apoyando cada uno su cabeza sobre la del otro, para excitar más pronto la compasión, no por medio de sus palabras, sino con su aspecto que no contrista menos.

Si estuviese en Radio 3, en el programa Sonideros, titularía a este apartado como el de parecidos razonables.

Más que escribir juego a escribir con la idea que ser pertinaz. Ayer también compré más libros, uno de Mario Lacruz, a fin de cuenta conocido en mi casa y otro de Sebastian Juan Arbo “Martín de Caretas”, un completo desconocido que llegó a ganar el Nadal en 1948. Ellos fueron escritores y ahora olvidados. Es lo de menos, lo de más está en vivir su tiempo. La posteridad es ajena a uno aunque muchos la trabajen. Otro accidente más. La pregunta dónde estaba yo en 1948 no ha lugar pero sí si la traslado a mis padres y su entorno, a este mundo y a lo que queda de ese mundo. Los libros más populares, los que se editaban en ese año o en 1963 como el que compré el otro día son restos de restos, casas demolidas, papeles que acaban en la basura por su calidad ínfima, de bolsillo y popular. El precio, 15 pesetas, no era moco de pavo. Ahora, como digo, restos sacados de la basura.

De Juan Ramón Jiménez cuelgo las primeras imágenes en movimiento que recientemente han visto la luz

He pasado un día en otro mundo. Ese otro mundo estaba en mi ciudad, en mi calle, mi casa. Las palabras han brotado, casi tanto como la lluvia. Para terminar el día recojo unas líneas del Canto XIII, del Paraíso, de la Divina Comedia de Dante. Ahí estaba esta mañana:

… Esto debe hacerte andar siempre con pies de plomo, para que, cual  hombre cansado, los muevas lentamente hacia el sí y el no que no distingues con claridad; pues necio es entre los necios el que sin distinción afirma o niega, ya en uno, ya en otro caso; porque acontece a menudo que una opinión precipitada se extravía, y después el amor propio ofusca nuestro entendimiento. El que va en busca de la verdad, sin conocer el arte de encontrarla, hace el viaje peor que en vano, porque no vuelve tal como fue; de lo cual son en el mundo pruebas ostensibles PArménides, Meliso, Briso y otros muchos que marchaban y no sabían adónde. Así hicieron Sabelio y Arrio, y aquellos necios que fueron como espadas para las Escrituras, torciendo el recto sentido de sus palabras. Los hombres no deben aventurarse a juzgar, como hace el que aprecia las mieses en el campo sin estar granadas; porque he visto primero el zarzal áspero y punzante durante todo el invierno, y luego cubrirse de rosas en su cima; y he visto a la nave surcar el mar recta y veloz durante su viaje, y perecer a la entrada del puerto. No crean donna Berta y ser Martino, por haber visto a uno robando, y a otro haciendo ofrendas, verlos del mismo modo en la mente de Dios, porque aquél puede elevarse y éste caer.”

Así concluye el Canto y, como digo, la tarde del día de difuntos. El museo arqueológico tiene en cuenta estas fechas y anuncia la pieza del mes para todo aquel que quiera acercarse. Se trata de una estela funeraria del siglo III d. C. Su decoración presenta una estructura en cuatro secciones, dos rosetas inscritas en cicunferencia, figuras humanas en bajo relieve, doble inscripción y dos puertas con sendos arcos. La doble inscripción está dedicada por Acida a su marido Aravo y, por otro lado, por Alla a Principino, se lee en el Diario Palentino del Martes 1 de Noviembre.

Dos jugadores del equipo de fútbol de la primera división iraní Oersépolis, de Teherán han sido suspendidos indefinidamente de la competición debido a que celebraron un gol de forma inadecuada y maleducada. Ambos podrían ser condenados a penas de cárel y a recibir nada menos que 74 latigazos. (Norte de Castilla 2-11-2011). Y del mismo día la siguiente

Cubren una enorme pintada en la capilla del cementerio:

Efectivos del Parque de Bomberos de Palencia procedieron ayera, entorno a las 9 horas, a cubrir con uan lona una enorme pintada aparecida en la parte posterior de la capilla del cementerio Nuestra Señora de los Ángeles de la capital palentina coincidiendo con la celebración del Día de Todos los Santos. La pintada, de unos 2,5 metros metros de alto por 6 de ancho, denunciaba la aparición el pasado mes de septiembre en un contenedor de basura situado en la avenida de Asturias de seis gatos vivos. Los bomberos tardaron una media hora en cubrir totalmente la pintada, relizada con spray, para lo que tuvieron que utilizar una lona de considerables dimensiones. Esa pintada ocupaba la casi totalidad de la parte trasera de la capilla ubicada en el cementerio municipal.

Aparte de la redacción espantosa de la noticia los palentinos desconocedores de los hechos tuvieron la ocasión de acercarse a un plagio de ciertas obras del matrimonio Christo y Jeanne Claudde. Los artistas patentaron esta manera de envolver los edificios señeros del planeta.

En cuanto a lo de los latigazos hay patadones, insultos, escupitajos y peleas en nuestros campos que dejan en poca cosa ese castigo ejemplar. La diferencia sólo está en el registro, para unos es oficial y para otros entra dentro de las reglas no escritas.

He rebuscado en Tito Livio. La batalla de las Horcas Caudinas. Bonita la historia y cómo la cuenta. No sólo lo que ha quedado en el saber popular sino los discursos y disquisiciones. Lección, hay que leer a los clásicos.

Un título para la colección de títulos: “Navegaciones de los muertos y vanidades de los vivos”. ¿Cómo no querer comprarlo? Tercer libro de las disquisiciones náuticas, escrito por Cesáreo Fernández Duro. ¿El precio de una primera edición? Fácil, más de 200, menos de 300.

El volumen I lleva el título “Configuración, adorno y armamento de naves antiguas”

El volumen II “La mar descrita por los mareados”

El volumen IV “Los ojos en el cielo”

El volumen V “A la mar madera”

El volumen VI “Arca de Noe”

 ¿Quién era Cesáreo Fernández Duro?

Cesáreo Fernández Duro (Zamora, 1830 - Madrid, 1908), marino de profesión, erudito y escritor del siglo XIX. De su obra destacan los libros dedicados a la historia naval, desde su inicial Naufragios de la Armada española (1867) hasta su completísima y aún no superada Historia de la Armada española, nueve volúmenes escritos entre 1895 y 1903, curiosos libros sobre Disquisiciones náuticas (1880) o ensayos sobre Cervantes marino (1865); Colón y Pinzón (1883); La Escuadra Invencible (1884) y Colón y la historia póstuma (1885)

Hay quien sabe decir que no tengo tiempo colgando el video adecuado.

Cesáreo Fernández Duro

http://blog.todoavante.es/?p=836

Visita al museo, robo de libros en Perú, muerte del cantante de Porretas,

Esta semana, en uno de mis reducidos paseíllos me tropezé con un conocido. Sabía de su estado pues había tenido que pasar por quirófanos y tratamientos oncológicos debido a un hallazgo casual. Enseguida me puso al corriente de sus cuitas y en eso seguimos camino, cada uno el suyo. Él seguía de baja laboral y, me da que pensar, de baja en el resto de aspectos. Él no está casado y la vida de un náufrago en esos casos es más de náufrago que nunca.

En la universidad ha comenzado o va a comenzar un ciclo sobre cine y bosques y a uno le da por pensar en un artículo que escribo al respecto hace años. Como nada ha dicho ni ha publicitado ni mantiene contactos pues se supone que el artículo en sí, también es náufrago para todo y todos. El proceloso océano de ahora apenas existía.

Me consuelo y me atormento con mis disquisiciones y empleo de tiempo. Me da por suponer que un francotirador vive así, enjaulado y en su mundo de proyectos. Un francotirador del cine debe de ser algo así, viaja buscando donde colocar su historia, alquila una casa, rebusca en el entorno, visita a las instituciones y apenas hace vida social, sólo la interesada para llevar a cabo su proyecto. El cine, la literatura, la pintura, lo que sea, apenas tiene cabida en ese mundo creador. No hay tiempo. ¿Será así? ¿Será así cuando todo son circos, encuentros y festivales llenos de creadores y público?

Hay que entrenar como lo hace Kelly Slater. El jueves pasado se hubiera coronado de ser verdad la contabilización de la organización como campeón de surf por undécima vez. Tiene 39 años y desde los 20 años es el rey, en aquel momento se convirtió en el campeón mundial de surf más joven. El tiempo, los años… 

Cierto desasosiego. Un paseo raudo y veloz. Compro un libro “El misterio de la carretera de Cintra”, de Queiroz. Le toco, toco las huellas que antes le tocaron y veo muertes, abandonos. Veo una casa convertida en solar. Alguien fue feliz durante un tiempo, mientras leía ese libro y le encuadernaba. Tal vez fueron personas distintas, quien leyó y quien encuadernó. Me tropiezo con un conocido baloncestista, nos saludamos. Va con la mujer y el niño en la silla. Espera otro de camino. Hace sol, buen tiempo, parecen vivir, pasear relajadamente. Mi libro está conmigo. Nada más. Han publicado el testamento emociona de Ory, 51 poemas expurgados de carpetas y papeles. Pongo las motos en la tele. En la primera vuelta tiran a Valentino. Se va al suelo sin consecuencias físicas. Capirossi se despide, los presentadores de televisión también. Valentino no. A mi lado tengo un libro.

Pulario: o encargado de las aves. De la Wiki: Las aves que se conducían de la isla de Eubea y que por lo común estaban confiadas a los Pulíanos encargados de su custodia y alimento, eran los pollos y aves sagradas que debían servir para sacar los presagios

De la Wiki:

Un jinete confiado, rodeado por pájaros de buen augurio, al que se aproxima una Niké llevando laureles de victoria en este kílix laconio de figuras negras, h. 550–530 a. C.

Los circos de estos tiempos no me gustan. Suelen resultar una auténtica pérdida de tiempo además de coger con pinzas cuatro tonterías correctas o incorrectas, dependiendo del evento y el autor. No sólo no me gustan por eso, es que me parecen innecesarios y malignos para la ética y la estética. No entiendo cómo puede haber espectadores que se apunten a eso a no ser que sean jóvenes, niños o niñas que se abran al mundo. O eso o para servir al comercio, a la industria. Lo de siempre. ¿Quieres circo o no? Depende de lo que puedas ganar, supongo.

Una escritora nueva para mí, Ennie Ernaux. Moisés Mori ha escrito un libro “Escenas de la vida de Annie Ernaux”, donde ha ido redactando ese diario a medida que ha ido leyendo la obra de la autora. Interesante el sistema de escritura. Me gusta. Sobre todo si se ha dejado volar la mente.

La mezquita de la ciudad desea abrir también de noche, nos cuentan en el periódico. Se celebran cinco oficios al día y los viernes tienen lugar el sermón del imán Zaki Zayed que viene desde Valladolid o en su defecto de Mohammed Mejdoubi. Interesante también.

He quedado para tomar un vino y no he tomado un vino. He quedado con dos abuelos y su nieta y la cita no me pareció extraña. Las preguntas sobre qué hacía yo allí rápidamente me golpearon. Si uno pudiera dejar de pensar por unos instantes. Ese hecho de no poder dejar de pensar se podría comparar al de la obsesión por la limpieza. En el museo de Dortmund, una mujer de la lmpieza ha destrozado una obra de Martin Kippenberg. Cuando se la ha cargado han soltado los protocolos y normativas pues para eso están. Nadie debe acercarse a una distancia de menos de 20 centímetros. Al parecer el artista fue un cínico y un provocador. Esto nos cuadraría más en el destino que ha tenido su obra. Nada permanece, todo fluye.

Todo el mundo me recomienda y contradice en mis quehaceres diarios. Para ello no se emplean a fondo pero lo parece pues debo resultar un buen sparring, cómodo y en ocasiones, educado. Hasta en la calle se enfrentan a mí con papeletas extrañas, acosándome contra una responsabilidad que se me escapa. Y sé que si dijera algo les llevaría la contraria, me miraría mal y acabaría el flirteo. Entonces callo y sigo caminando pensando en las hojas de los árboles que siguen cayendo.

El premio Herralde de novela ha sido para el argentino Martín Caparros por “Los living”. El Nacional del Cómic para Santiago Valenzuela por “La plaza Elíptica”, continuación de su saga “El capitán Torrezno”.  Muchos suman y siguen, para algunos los premios son un accidente. Supongo que también les dicen cómo y por dónde deben continuar, ellos, sus obras, héroes y personajes. El equilibrio entre el silencio y el ruido cada día está más complicado.

Santiago Valenzuela

Para unos el tiempo son los hijos. Les tienen y la vida, de repente, colorea las paredes y caminos. El resto de cosas se dejan a un lado. Bastante lejos. Para otros en cambio el tiempo es un desconsuelo que sigue su curso y estrecha las paredes y caminos. Sin embargo, como si nada hubiera cambiado, uno en algo sigue con su camino. Incluso le da por imaginar cómo se puede introducir en algún círculo literario. Tonterías sin duda que seguramente le acabarían aburriendo y constriñendo aún más que la rutina.  Tengo la sensación de que los escritores no viven en este mundo, entre ellos, las editoriales, prensa, críticos y demás, se han montado una historia sectas y cultura. Los escritores y el resto de artistas. En algunos casos se les ha unido algún advenedizo que habla por los codos, mal e insustancialmente. Nada nuevo.

He visto a un tipo presentar su obra sin haberla hecho. Tenía un trailer sobre su futura novela, fotografías y un rollo enorme de papel extensible sobre el suelo, lleno de esquemas e ideas. Esa era la obra que presentaba al editor cuando éste, el editor, sólo quiere obras ya hechas. He visto que la gente ha aprendido a venderse de una manera muy aparente y muy vulgar. Se meten donde no tienen sitio con mucho desparpajo y no son capaces de diferenciar las diferencias de los caminos y puertas existentes. Su mundo es el del espectáculo, sus referencias, películas, programas y literatura pésima ha hecho con ellos todo un estropicio y no temen mostrarlo en ningún momento.

Piranesi

“Lola”, de Brillante Mendoza, bien, aunque esperaba más. Grandes imágenes y más grande historia. El espectador montado sobre la cámara viaja por calles, casas y almas suburbiales. Manila pa los filipinos.

Leo, recuperados los cuadros robados por una herencia. Los tres hijos del denunciante le quitaron los cuadros junto a la madre y ex. El padre tenía nueva pareja. Un Sorolla y un Dalí entre las obras.

En Astudillo han sacado un disco, volumen I “Sobre la marcha, lo mejor del Rock Radikal Yesero”, con grupos del lugar. Consultar página: deastudillosaleelrock.blogspot.com.

Las puertas del templo se pueden abrir o permanecer cerradas. En todo caso hay que acercarse hasta las puertas del templo. La decepción puede ser grande, tanto como la alegría en el caso de que se abran. Todo se mueve y remueve. No he hecho prácticamente nada pero sí lo que tenía que hacer. He estado agorratado ante la hora de la verdad. Este mundo no es para los que se agarrotan sino para los temerarios, vacilones y lanzados que no siente vergüenza porque se creen que todo en este mundo es espectáculo. Espectáculo y saber venderse, por ejemplo diciendo en el curriculum que también está haciendo una novela y que lleva cuarenta páginas. Humo. Leo: el lenguaje pictórico de Kandinsky le acompañaba en la búsqueda de la armonía y de la espiritualidad. Lo que se sabe de él es a través de sus cuadros. Y no es humo lo que alli se ve. Siento a los me rodean lejos de mí. Todo el mundo está lejos de todo el mundo y sin embargo, en España, las personas se mueven atados con sus cordones umbilicales. Una maraña de cordones flotan en el aire de las calles. Y todo el mundo está sólo. Esto me contaron, gente del norte de Europa y ciertos ingleses.

Composición Nº 8 (1923) de Kandinsy

Dias grises hay muchos. Diagnósticos malos también. Conocidos que se mueren pues, poco a poco. Podría pensar que vivo en un país africano y que la media de vida no es muy larga. Debo darme prisa. Empezar por mí mismo y comenzar a decir no a todo para equilibrar los síes que he pronunciado sin sentido. Otros andan peor podrían siempre decir, por ejemplo la hija de Donoso que publicó “Correr el tupido velo”, sobre sus cosas y las de su padre. Había elegido un nuevo camino y ahora ha aparecido muerta debido al parecer a una sobredosis de medicamentos. La hija, Pilar, no era ni amiga ni conocida. Tenía tres hijos creo, yo ninguno. El amigo conocido que se ha muerto dos. Un personaje de aquella geografía descrita en la infancia. La infancia se desmorona física y psíquicamente. Las ruinas siempre fueron bellas.

Álvaro Pombo está en plena campaña electoral por UPyD. HA salido en prensa porque dijo algo así como que no es una mala idea que la gente pague algo porque las personas mayores como él son muy pildoreras. Rosa Díez, la líder del partido en Twitter ha aclarado que Álvaro Pombo comete el error de llamar copago a racionalizar el gasto farmacéutico y combatir la hiperprescripción en pensionistas.

He comprovado cómo la gente hincha sus curriculums y son capaces de decir en voz alta sus proezas. Estas proezas son ridículas e insultantes cuando se están diciendo a un profesional de la materia de la que están hablando. Por ejemplo, he comprobado como una mujer ha dicho, entre otras muchas cosas y con el fin supongo de añadir cosillas a su actividad y curriculum, que estaba haciendo una novela y que tenía cuarenta páginas. Esto quiere decir que no es una novelista. Decir eso desacredita todo. Lo que antes había dicho y lo que estaba diciendo. Es un insulto aunque ella no lo sepa. Es como decir que tiene un hijo y aún ni siquiera está embarazada. Tiene más de loca que de cuerda.

La contraportada del Norte de Castilla del Martes hablaba de un ferretero y un albañil en paro. Habían metido sus ahorros (8.000 euros) para competir en el Europeo de bobsleigh. Esto tiene algo de locos aunque supongo que quieran sacar dinero de la cuestión. O tal vez no y entonces la locura sería casi total. Podrían llevar una camiseta del INEM patrocinando su equipo pues para eso cobran el paro.

Hemos enterrado al muerto. Iglesia llena como corresponde a la despedida de un joven. Murió mientras dormía, como corresponde a un ángel. Buena persona, sin cabeza, feliz en sus momentos felices. Superviviente. Le veo tumbado en un sillón, rodeado de sus dos niños, sonriendo, diciéndoles que hicieran o dejaran de hacer. Cambiando el canal con el mando, comiendo palomitas, sugiriendo a sus hijos más que mandando. Como un rey bueno y condescendiente en su trono de paja. La imagen que deja es la de un ser dejado y enfermo, sosteniéndose gracias a sus bastones y cervezas cuando podía. La imagen que me deja es la de su infancia y no la de su adultez. Un tiempo de juegos y sonrisas y no de trabajos, hijos y molestias. Hoy he sido un poco más viejo que ayer pero menos que mañana. He notado el tiempo sobre mis hombros.

Pierre Brassau

Hay mucha gente que escribe relatos, cuentos y sms que se publican en grupos diversos. Está bien. Los autores son aficionados, con o sin familia, que sacan algo de tiempo y lo envuelven con cuatro líneas sencillas. Hablan de la violencia de género, de las mujeres o del tema en cuestión a tratar. También hay concursos a tutiplén, más o menos resultones. Todo ello está en la otra punta de mi sistema orbital.

El amigo que se murió, dicen, jugaba a las máquinas tragaperras y era aficionado a los torreznos y a las tapas gratuitas. Todo un clásico del barrio que se movía cada vez con mayor dificultad. El futbol, el baloncesto y los deportes llenaban sus muchos ratos de ocio. Un clásico entre los clásicos.

Hoy me ha llamado J. para explicarme como está el tema de los sellos, de las hojas especiales que se editaron porque en algo de eso quedamos. En realidad el tema me da igual. En realidad me importan más los sellos que mis esclavitud. Mis lazos son extraños. Clásicos de barrio, coleccionistas de sellos a tiempo parcial, trastornados varios y mediocres a tiempo completo. Alguna persona se salva, los justos para participar en la liga nacional de blokart en la categoría de pesos medios. El blokart es un deporte de vela, un carro con tres ruedas y una vela que aprovecha el viento para moverse. El mallorquín Santi Oliver es un referente pues tiene en su haber dos campeonatos del mundo y un europeo. No sé lo que me digo.

Ruinas. Esquelas. El tiempo. Miles de millones de amigos encadenados a un cuerpo. Cada uno tiene bastante consigo mismo. Llueve, los días son tristes y a uno le da por ojear libros y más libros. Pilas y más pilas. Me preguntan por el regalo para un amigo, un buen libro o malo pero que le pueda gustar. Un libro de poesía de Fina Garcia Marruz, XX premio Reina Sofía de Poesía “¿De qué, silencio, eres tú silencio?”. Hay setas en el campo, la caída de la hoja. Miles de millones de amigos en su Facebook o Twitter, encadenados a su tiempo.

“A mí se me ocurre anunciarle primero que le van a dar una pensioncita. Seguro que eso la pone contenta. Me preguntará por qué. Sólo entonces le diré lo que ha pasado, que sin duda así será más fácil de digerir. A Bortch no lo convence mi idea. A él le parece que lo idóneo sería emplear un tono mucho más solemne, de este estilo: Señora Pignolo, su esposo ha muerto como un héroe…”

         “El aturdimiento” Joël Egloff

Eros y Tanathos siempre están unidos. Un amigo tuvo necesidades el día que se enterró a un conocido. Otro amigo me busca tras la noticia por dar una vuelta. A todos ellos les veo lejos de mí.

Me gusta la idea de un Hon Sang Soo o Ryuichi Sakamoto, siempre en acción. El uno rodando películas sin parar y el otro componiendo y ofreciendo conciertos al mismo ritmo. Al menos así me lo parece. Corren como si así pudieran no dejarse nada en el tintero antes del momento final.

En el otro lado están familias jóvenes con un niño o dos. Los unos van a cambiar cromos al rastro, los otros de cena en función de sus posibilidades. Un buen sitio para economías ajustadas es un turco. Un grupo de esas familias están formadas por el marido, la mujer y el niño. El marido siempre tuvo problemas para encontrar amigos. Mejor habría que decir que esas cuestiones no iban con él. Siempre fue a lo suyo, ajeno a reflexiones y próximo al instinto más animal una mujer fue el objetivo, lo demás, aderezos que no existen. Luego vendrían los querubines o lo que ella quisiera. Ella, frívola, tres cuartas partes de lo mismo, aunque mantiene algunos lazos insustanciales con antiguas amigas a las que nunca entendió. Ellos, ellas, comen y cambian cromos. Están tranquilos, aparentemente. Incluso acuden a votar y explican a sus hijos las diferencias entre un cromo, una papeleta y un billete que sirve para comer fuera de casa.

Daniel Sada ha fallecido

Pienso en la cantidad de amigos que desde hace tiempo no me reportan nada. ¿Qué me deberían reportar? ¿Conversaciones que no sean mediocres? ¿Puntos de vista que no sean los evidentes? ¿Comentarios sobre programas que no salgan en televisión?

Un personaje autodestructivo y creativo es romántico y atrae. Los personajes de Ho Sang Soo tienen algo de eso. Pero hay otras cosas.

Es muy fácil reducir todas las explicaciones al egoismo y decir que si alguien hace algo es por egoísmo, porque le interesa. Es muy fácil y demasiado evidente. También es absurdo. Una vez escuché a un tío y a una prima que reducían todo a eso. Si alguien daba su vida por alguien era por salvarse ellos mismos ya que creían en el otro mundo o en pasar al santoral. Todo era así. No había más razonamientos, filosofías ni cuestiones que tratar.

Quisiera verme anciano y con cierta autonomía pero no lo veo. No me veo y tampoco veo la manera en que me verán.

¿Qué me dice el mundo? ¿La realidad? He leído un artículo de Vila Matas titulado “Grandes tarados, sin sentimientos”. Ahí está todo dicho. El artículo es del pasado sábado 19 de Noviembre de 2011. El artista en su mundo paralelo es un tarado. Y el mundo está tarado. La mirada de un artista penetra porque está trabajando. La mirada de un miope no puede penetrar pero también está trabajando.

Las personas con hijos miran hacia delante, hacia los hijos y su futuro. Los que no tienen hijos miran hacia atrás, hacia sus padres, las llamas que se extinguen sin dejar otro rastro que ellos. Tomarán el relevo y eso es lo que ven, una carrera a punto de terminar.

Estoy cogiendo el gusto a caminar por las mañanas, de noche. Paso por la plaza de abastos y veo cómo colocan los puestos con los productos de la huerta, escarolas, puerros, berzas, manzanas… ¿Quién compra en la plaza? Yo paso por ahí. Parezco otro personaje que acude a esa plaza como esos viejos que a no tardar acudirán para comprobar a cómo está el lechazo o si alguien ha oído algo de lo último. Lo último puede ser cualquier cosa, que se cierra una fábrica o que se abre una boca porque tiene hambre. Normalmente son cosas menos curiosas que interpretan según su manera de ver la vida.

Varios conocidos, mientras tanto, están en Gijón. Allí tiene lugar el festival de cine, buenos ciclos y mejores comidas. Otra opción. Allí preguntarán por el precio de algún pescado. Seguro que hay una plaza y que alguien pasea como yo, sin dejar rastro, mirando a uno y otro lado mientras los primeros puestos se colocan de espaldas a cualquier película que no sea la suya.

Elena Asins

No todos los ataques de tos asustan, sólo algunos. Eso sí que son crisis. Me hace gracia como nos venden las cosas de los recortes y despidos mientras los de arriba siguen manteniendo algunos lujos asiáticos. Mantenerse, eso sí, cada vez cuesta más. En la Cadena Ser también ha habido un ERE y un par de trabajadores de toda la vida han sido despedidos.

Giralt Torente ha ganado el premio nacional de narrativa con "Tiempo de vida" (Anagrama). Es una obra autobiográfica y, según cuenta, nace de una experiencia dolorosa, del reencuentro con su padre, fallecido (un buen regalo para un amigo). Hace poco consiguió el II premio de narrativa breve ciudad del Duero por un libro de relatos. Giralt está de moda y la editorial Nórdica en está en Oletvm, en la liberaría de Valladolid. Es la editorial del mes. Las librerías de mueven. Encerrado en casa, uno guarda fuerzas y, aunque no lo parezca, se mueve.

Es bueno de vez en cuando pasarse al agua. Si uno tiene que madrugar, por la mañana, tan sólo tendrá sueño y cansancio. He pisado mis huellas y me he dado cuenta de que todavía conozco a alguien. Seguidores de huellas también. Pero todo fue muy rápido. Hablo de un encuentro. Con todo y con eso hubo tiempo para algún trasvase de información personal, cosas de la vida, de las enfermedades y los padres que aún viven. Los que viven.

El sueño y el cansancio sólo se mitigan descansando. Eso es lo que he hecho esta tarde. Eso y escribir un poco. Lo suficiente como para seguir descubriendo algunas cosillas.

Alberto Olmos es un escritor que se ha destapado gracias a su ahínco y fuerza bloguera. No he leído nada sobre él y las críticas tampoco hablan claro. Cuenta cosas que pasan ahora y poco más, incluso resulta fallida pero también se puede achacar a la inquina con que le pueden tratar los que él ha maltratado en sus dos blog. Ha fichado por Mondadori y ha dejado Lengua de Trapo. Es joven, su foto ha salido en todas las portadas culturales y se le han hecho un montón de entrevistas, escritas y habladas. Cada loco sigue con su tema.

Otro protagonista de una novela sería alguien a quien se le repite en tono trágico que está sentenciado de muerte porque su enfermedad no tiene cura. Ahora, de lo que se trata, es de lo de siempre. De vivir. De buscar el método o las explicaciones que permitan mirar de frente. Así todo en esta vida, cuantas más batallas perdidas, más caminos paralelos buscamos. Me río de eso que dicen dignidad. Hay gente que jamás perdería la suya, dice.

En Castilla y León se legalizan las zonas para la alimentación de especies necrófagas. Me río del término. Son zonas de explotación ganadera o cinegética. En Quilamas (Salamanca) un agente se encarga de recoger los animales muertos que le regalan y los arroja a los buitres. Curioso su oficio, tiene algo de verdugo aunque él no mata a nadie ni imparte más justicia que la de facilitar a la materia su transformación kármica.

Me llama la atención una noticia, el joven escritor Juan Martín Salamanca presentó en la librería Oletvm su primera novela “En busca del hogar”. El autor, nos dice la prensa, estará acompañado por el subdelegado del Gobierno en funciones, Cecilio Vadillo, y por el escritor Santiago Zurita, en representación del sello Éride, que ha publicado el libro. Copio y pego de la página de Éride ediciones: En Éride Ediciones tienen cabida todos los géneros, desde la narrativa más clásica hasta la poesía más vanguardista, así como libros técnicos, científicos y humanísticos. No permita que su obra no ocupe el lugar que se merece en el mundo literario, le ofrecemos un servicio exclusivo para editar su libro con un servicio exclusivo de edición, coedición, o autoedición, en función de la valoración realizada por nuestro Departamento de Lectura.

 http://www.20minutos.es/noticia/1230444/0/

El palentino Jesús Alonso Burgos recoge el premio de poesía San Juan de la cruz por su obra “Estrategia de la usura”

¿Qué ha pasado hoy en el mundo? Vivo asediado por la niebla. Aún así di un pequeño paseo por el campo. Apenas encontré personas. Eso ha sido todo. Parece que el invierno impone sus colores. Y asedios, ya lo he dicho. Leo Justine. No hay hoja sin premio, línea y bingo. “En todas partes ando al acecho de una vida que valga la pena de ser vivida. Quizá si me muriera o me volviera loca, llegaría a encauzar todos esos sentimientos que no tienen salida. El médico de quien estuve enamorada me dijo que era una ninfomaníaca, pero en mi placer no hay glotonería ni complacencia, Jacob. Desde ese punto de vista es un derroche completo. ¡Derroche, querido, derroche! Dices que gozo tristemente, como los puritanos. Pero aun en eso eres injusto conmigo. Gozo trágicamente, y y si mis amigos médicos necesitan una palabra complicada para describir la criatura sin corazón que parezco ser, se verán forzados a admitir que lo que me falta de corazón me sobre de alma. Y ahí está la raíz del mal…” Como digo, un millón de palabras. ¿Qué ha pasado hoy en el mundo? ¿En mi mundo? He estado ajeno a todo menos a la brisa que me llegaba desde el lago Mareotis.

El paso del tiempo trae nieblas. Oigo el tic tac desde el otro lado. En Hinojosa de Duero (Salamanca) se han denunciado irregularidades en el mantenimiento de la residencia. Los ancianos, nos cuentan, pasan hambre. Nadie ha muerto. Las cosas pueden seguir parecidas. La palabra puede matar al hombre. Lo hemos en Politist, adjectiv (Police, Adjective), la película de Corneliu Porumboiu. Siempre hablamos del poder de la palabra, de su importancia, de que muchos no saben escribir pero pocas veces hablamos del asesinato del instinto y el sentido del común a manos de la palabra. Hay que remitirse a lo escrito, aunque esto pueda cambiar. La ley, nos dirán, es la ley y escrita queda.

He visto el libro de Pablo Gutiérrez, “Nada es crucial”, premio ojo crítico de narrativa en el año 2010. Todo el mundo coincide, su prosa es potente. El fondo, la historia, tal vez no sea la acompañe ese poderío. Cuando he ido a ojear otros libros me he encontrado con este y no le he cogido. Me ha parecido ver otro del mismo autor y me he dicho que llegaba tarde. Uno apunta las cosas y cuando va a por ellas o las han tirado o han hecho un restaurante o acaba de sacar un nuevo libro. Todo va demasiado deprisa, la niebla, tampoco lo impide.

http://www.publico.es/culturas/339475/la-revista-granta-incluye-a-seis-espanoles-entre-los-mejores-narradores-jovenes

http://www.granta.com/Online-Only/Best-of-Young-Spanish-Language-Novelists

Un reencuentro que se llena de pasado y proyecta una estructura pasada. Parece algo maquinal. Un café, una charla y hablar de los temas trascendentes. Pero ya nada es igual. Es como si respondiéramos a un desencuentro, a lo que pudo ser en aquel momento, cuando las coordenadas (las mías) podrían haber sido correctas. Ahora todo se debate en una cita sin más. Como cuando se encuentran dos personas en Nueva York, accidentamente, y hablan. Luego se despiden. También encaja en lo presentable. Tiene el carnet correcto, el pasaporte en regla y hasta posibles. En el escaparate del amor es un buen producto. Pero uno mira los escaparates para no entrar dentro de la tienda. Hay tiendas que le gustan más, por ejemplo, una librería. Mañana entraré en una y compraré un libro que no sé cuando leeré. Con el pensamiento pronto. Mi fin de semana ocurre durante la semana. Veo a gente, charlo, tomo café. Llega el fin de semana y descanso. Tal vez ellos hagan lo mismo o salgan de verdad. Entonces la semana sería un pasar hasta llegar a esos días donde todo puede ocurrir. En mi caso es al contrario. El pienso luego existo también debería cambiarlo por aquello que leí en Justine, de Durrell, “Imagino, luego estoy en la realidad, y soy libre”.

Otros han comido las setas equivocadas.

Fernando Aramburo gana el Tusquets de novela

http://www.elcultural.es/noticias/LETRAS/2444/Fernando_Aramburu_

gana_el_Premio_Tusquets_de_Novela

Lawrence Durrell

Mañana el Cervantes ¿Piglia o Galeano?

Hoy, cumpleaños al estilo viejuno. Un café viejuno y las cosas viejunas. Todo viejuno. La luz y las ventanas, los amigos y el café. Hoy la ciudad era un poco más pueblo. No cuento más. Es como si algunos amigos de la infancia hubieran seguido el camino correcto, el de ese barrio y esas casas, los trabajos que tenían que ser y las ideas que iban cayendo dentro. Pero para uno todo eso está demasiado lejos.

Los tiempos cambian pero no tanto. Antes costaba encontrar determinadas obras, ropas o lo que sea, novelas, discos, etc. Ahora pasa lo mismo aunque se aparente todo lo contrario. Si alguien quiere ver una película de Bertrand Bonello no puede. Si alguien quiere ver una película de Glagower tampoco puede. No hay distribución ni dvd en castellano. Con la literatura no tanto, pero también pasa. Creemos lo contrario, que tenemos todo al alcanza y lo que no es así es que no existe. Hay quien cree incluso que en España sólo hay un par de pintores que son Antonio López y Barceló. Los demás pintan en la asociación de vecinos. Hay quien piensa así. Pero eso es otra cosa.

Sigo diciendo ¿Piglia o Galeano?

Bertrand Bonello