jaula

No sé de dónde viene tanta mierda. Ayer trajeron una gallina mexicana y ni el aturdimiento le quitó la blancura por un momento a esa ponedora. Pronto se acomodó en este palacio o pocilga, depende de donde vengas y a dónde vayas, depende cómo se mire la botella, medio llena medio vacía.

Sé que las paredes son de hormigón y que si quieren dotar un presupuesto para una ampliación del edificio (lo escribo como les gusta y como se entienden, con rebanadas de vaselina entre los labios, folios y culos envueltos en calvin klein pero tan sucios o más que los míos) se necesitan siglos o alguna desgracia propia de un eructo de la naturaleza proveniente de Krakatoa. Como sé eso deduzco que la familia ha aumentado (hasta la abuela ha colgado la placenta de su parto en la ventana) y la casa sigue siendo la misma. Además, detrás del mexicano llegarán otras nenazas, otros gallos y harán sitio de igual manera. La diferencia es que aquí nadie se queja como cuando meten otra cama en la habitación del hospital o te dejan en los pasillos esperando el paseíllo final o triunfal. Yo sí me quejo, otros como yo, pero somos Nadie, ya lo he dicho. La prensa, esa bastarda sucia y golosa da la espalda al asunto y se frota contra el coño, la polla y las ruinas de esta humanidad.

No me compadezco de nadie y menos de los recién llegados. Todos lo hemos sido alguna vez. El problema es cuando además visten con trajes de ignorancia su orgullo y belicosidad. Tiran de cuchillo en cuanto pueden, amenazan con una mojada en el pecho o te  hacen un nuevo culo en la frente sin remedio porque ven un ataque donde sólo hay arena y desierto. No admiten bromas que no haya registrado su genética en el año I antes de Cristo y en esa época es donde se mueven por este presente. No existe lugar a la duda, II + II = IV. Para hacerme entender y tranquilizarla anoche leí un verso de Catulo a esa mexicanaza:

Odio y amo. ¿Quizás me preguntes por qué actúo así? No lo sé, pero siento que es así, y sufro.

No sé lo que pudo entender pero comenzó a revolverse como una serpiente de cascabel. por lo que hubo que darle el tratamiento antes de la comida. Primero se tragó la lengua y al instante se le deshinchó el buche porque Renato le sacó a puñetazos todo el aire enrarecido que le ponía el pecho en las cejas desde que llegó. Nada de lo que llevaba dentro explotó, es demasiado pronto y su mirada, ahora, se cruza con la mía en señal de reconocimiento. Creo que seremos buenos amigos.

Me cuentan que ya no te han dejado vicios dentro excepto una docena de muñecas maniatadas a la barra del bar. Hace unos meses cargaron las máquinas de tabaco y tragaperras para que los ángeles ¡por fin! tengan algo con lo que esperar la batalla final.

Fue allí donde dieron la vuelta a la tortilla a los del ateneo y gritaron ¡más erudición y menos sexo! No había científicos, literatos ni filósofos, sólo deportistas y políticos.

Mi viejo Rose Garden  ¡Vicios Fuera! ¡Fuego de Pecho! Sobre la barra del bar. Mazinguer Z también está preso.

El Carajo anda de putas. ¿Anda de putas un carajo? Por supuesto. Esto no es más que el proverbio: la olla por sí misma recoge las legumbres.

                                               Catulo

¿Qué es Banksy?

http://es.wikipedia.org/wiki/Banksy

¿Banksy?

No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado volar y…

Los lavabos estaban abarrotados, cualquiera lo diría. No hace falta decir que no eran las fuentes y los caños de la serranía lo que se oía desde el último rincón, entre el trajín. Unos con otros les había que se ayudaban en la emoción manus y stupran del latín, masturbación se ha dado en llamar. Sólo porque la emoción contenida se hacía gaseosa en el aire y los culos imagino se abrían sin quererlo ¿por qué no? Bartok, el Jomeini, Hassan…el sementerio…

La culpa de aquel ajetreo la tuvieron los personajes que ayer nos visitaron, Carlos Giménez y Max.

Al escribir esto, al pensar a quien he tocado visto y oído me instalo en una nube de felicidad semejante a la que aparece en los charcos del verano mirando al niño perdido en el mundo de Nunca Jamás. Los músculos se me hacen pesicola. Nada más y nada menos. No puedo entender que estando como estoy me sienta así.

Bartok quiso besarles el anillo pero pronto le explicaron que no llevaban, que eso era cosa de obispos y ministerios, que allí sólo usaban una corona en forma de coleta anudando su imaginación y la desventura de ser un dibujante en los tiempos del Rey Juan Carlos o incluso desde antes como en el caso de Carlos Giménez ¡Increíble!

¿Por qué no hay superhéroes en España? les preguntamos y sus mandíbulas alternaron el claqué con una pequeña historia sobre Batman y Robin:

Iban tal que tuneados como siempre, sus capas al viento, las máscaras, el paso seguro del héroe que va a indagar al sitio preciso. En esto que dieron con un antro sucio y oscuro al borde del fin del mundo. En el lugar se mascaba el filo de la noche, la proa y la popa de rudos navegantes anclados a esta vida por el humo de sus pipas sus tatuajes y algunas cicatrices. Batman pide un güisqui y Robin un vaso de leche. En la siguiente viñeta Batman le golpea con el codo a Robin y le susurra, eh, sé discreto, no podemos llamar la atención. Sí, con esas pintas que llevaban y no querían llamar la atención…

No podemos hacer eso, apuntilló Carlos y se rió Max. Tronamos, hicimos un gran bocadillo de palabras y carcajadas y nos le comimos igual que niños frente al charco, mirando el cielo contenido en ese otro bocadillo lleno de agua y barro.

Puede parecer que esto es jauja y que vivimos en una sin embargo difícil parada de monstruos dejados y desordenados, sin vivir en mí en plural nosotros. Puede parecer que hasta aquí se acercan famosos para ocupar nuestro tiempo y perder el suyo con sus lecciones de fama y zozobra pero no es así. Dadme algo de lo que os falta y de lo que me sobra aquí dentro para hacerme entender. Y buenos alimentos para que os cuente lo que a través de este calidoscopio percibe mi mente, cada sentido sinsentido, mi mente racional incompleta.

Uno de mis pasatiempos es tumbarme en el patio boca arriba, mirando al cielo infinito, dejándome llevar a lomos de pájaros y hojas que sueño caen tras el muro. En ocasiones no necesito ni cerrar los ojos, me planto en cruz y me identifico con el hombre de Vitrubio llenando el diario de Leonardo y el suelo del patio es una gran hoja de ese cuaderno. En esta posición puede pasar de todo, la página incluso y probar con una nueva simetría en otro lugar, pero para eso necesito estar muy concentrado. La última vez, durante un instante, sentí cómo una rata mordía mis ligaduras. No me atreví a mirar las muñecas, preferí guardar esa sensación de libertad que sabía se esfumaría al abrir los ojos, eso sí, inyectados de rabia con cierto sabor a peste y ruina. Antes de levantarme solté una gran carcajada que me sirvió de muleta para izar mi bandera de piel y huesos desde el suelo, firme, sin apoyar las manos amoratadas por las ligaduras.

Es mi cumpleaños y por eso exactamente quiero ser ostra con el mundo, témpano en la luna, estatua sin fusil en el parque o mejor, espantapájaros en la parcela catastral (así constará en algún registro oscuro, lleno de herencias y firmas selladas por aquel que sin tener fe cobrará por ella). Así quiero estar, asustando a los pájaros de mal agüero, abriendo la boca para saborear a unos caracoles que seguro treparán por el estómago hasta llegar a mi boca con algo de jamón, chorizo y huevo. Aún emana ese sabor alegre entre los viejos camaradas, hincando los dientes a los filetes de los osos, cortando las cebras por donde marcan sus líneas, chupándose los mismos dedos que luego hurgarán en las llagas de los días o en la cerradura de la noche que de repente silbará una canción de despedida.

Es mi cumpleaños y me doy cuenta de que puedo palparme en carne viva, sentir los latidos que golpean la vela y me propulsan hacia la nostalgia.

En aquel cumpleaños que asoma la proa a mi memoria aprendí lo difícil que es decir NO a una mujer de ciento cincuenta kilos en canal cuando exige su pago en el acto. Casi imposible ante la atenta mirada del camarero (otro espantapájaros en su parcela irregular), cicatriz de la noche viva, hecho de cobre su paso, de acero sus ojos.

Saboreo tu carne de perdiz

y mi saliva blanca se derrama

como un ungüento cálido de llama

sobre tu abierta cicatriz

                        Carlos Edmundo de Ory

Svjetlan Junaković

Evidentemente disfruto con poco porque pienso que es mucho.

En una especie de trance he recibido la carta de un antepasado resucitado gracias a la magia de tu conocimiento y recuerdo. Ahora soy más fuerte.

VIAJAR

Asimilar horizontes. ¿Qué importa si el mundo

es plano o redondo?

Imaginarse como disgregado en la atmósfera,

que lo abraza todo.

Crear visiones de lugares venideros y saber

que siempre serán lejanos,

inalcanzables como todo ideal.

Huir lo viejo.

Mirar el filo que corta una agua espumosa

y pesada

Arrancarse de lo conocido.

Beber lo que viene.

Tener alma de proa.

Ricardo Guiraldes

En mitad de la comida alcé la voz: segundo centro urbano de cosmópolis. Habéis cometido un error asaltando el junco enemigo, pronto un terror innombrable, irracional, se alzará sobre vosotros. Me sentía dentro de un comic de los ochenta aunque sólo fuera por quitar hierro al asunto. Momentos antes Sir Andrews había pedido que le alcanzaran otro pedazo de pan, no tan grande como el que comía Yusuf. Tan sólo esas palabras bastaron para que Yusuf atravesase con su odio el pan y el rostro de Sir Andrews. No hacía falta explicarse así dijo Yusuf, él comía lo que le apetecía. Espíritu innombrable continúe hablando y Sir Andrews respondió que se metiese el chusco por la vaina y la vaina por la clavícula derecha de su padre difunto. Esta parte del cuerpo es ideal, según los ocultistas, para obligar al diablo a realizar un pacto. Comimos hasta reventar.

Sir Andrews es compañero de celda y ocurre que en ocasiones duerme con un ojo abierto poniendo orejas de lobo algo buscón, pálido y pensativo. Puede que en esta posición mueva la pestaña más de lo habitual y que entonces origine un aire que me levante las cosquillas de entre la nariz. Es entonces que lo noto y le pregunto si quiere que lea algo. Normalmente dice que sí. No son más que hojas copiadas pero escritas de puño y letra. Cuando era libre esta manía me hacía coleccionar plumas de época y tinta para apropiarme de aquel pulso e imaginarme la personalidad que plagiaba. Resultó que aquello también me llenaba el ego y el tiempo se convertía en oro. Ahora me vale cualquier lapicero o el tintero con la sangre que la Reme me guarda entre regla y regla ¿Soy original en la copia, en el material al menos?

 Capítulo Primero:

La nuestra es esencialmente una época trágica, así que nos negamos a tomarla por lo trágico. El cataclismo se ha producido, estamos entre las ruinas, comenzamos a construir hábitats diminutos, a tener nuevas esperanzas insignificantes. Un trabajo no poco agobiante: no hay un camino suave hacia el futuro, pero le buscamos las vueltas o nos abrimos paso entre los obstáculos. Hay que seguir viviendo a pesar de todos los firmamentos que se hayan desplomado.

Así comienza “El amante de Lady Chatterley”

 Luego podían llegar dos cuerpos desnudos buscando el agua de la tormenta en el bosque, la tempestad y el juego en el barro hasta hacer el amor, pero esto es más adelante en la película y Sir Andrews, de momento, encontrará otro motivo más dulce con el que soñar despierto.

Hace tiempo que no me pregunto por el sentido de la vida. Aquí se subrayan los días sin esas trascendencias filosóficas, superadas fácilmente con la inercia y el paso de las horas. Tal vez algún flojeras se ayude de una canción para estacionarse en lugares extraños y antiguos, como saliendo de un bar guardado en la memoria, como recordando algo que tal vez le pasó a otro que no fue él.

SUZZANE (de Leonard Cohen)

Suzanne takes you down to her place near the river,
Susana te lleva a su rincón junto al río,

you can hear the boats go by you can spend the night beside her,
puedes oír los barcos pasar junto a ella,

and you know she’s half crazy but that’s why you want to be there,
y sabes que ella está medio loca, por eso deseas estar allí,

and she feeds you tea and oranges that come all the way from China,
y ella te alimenta con te y naranjas provenientes de la China,

and just when you mean to tell her that you have no love to give her,
y cuando tratas de decirle que no puedes darle amor,

then she gets you on her wave length and she lets the river answer,
entonces ella se te mete dentro y deja que responda el río,

that you’ve always been her lover,
que siempre has sido su amante,

and you want to travel with her and you want to travel blind,
y quieres viajar con ella, y quieres viajar a ciegas,

and you know she will trust you for you’ve touched her perfect body with your mind.
Y sabes que ella confía en ti, has tocado perfectamente su cuerpo con tu mente.

And Jesus was a sailor when he walked upon the water,
Y Jesús era marinero cuando caminó sobre el agua,

and he spent a long time watching from his lonely wooden tower,
y pasó mucho tiempo mirando en su solitaria torre de madera,

and when he knew for certain only drowning men could see him,
y cuando tuvo la certeza de que sólo los que se ahogaban podrían verlo,

he said all men will be sailors then until the sea shall free them,
dijo que cuando los hombres fueran marineros él los liberaría,

but he himself was broken long before the sky would open,
pero él estaba quebrado antes de que el cielo se abriera,

forsaken, almost human he sank,
abandonado, casi humano,

beneath your wisdom like a stone,
te hundió bajo tu sabiduría como una piedra,

and you want to travel with him and you want to travel blind,
y quieres viajar con él, quieres viajar a ciegas,

And you think may be you’ll trust him,
y piensas que quizás puedas confiar en él,

for he’s touched your perfect body with his mind.
por haber tocado tu cuerpo con su mente.

Now Suzanne takes your hand and she leads you to the river,
Ahora Susana toma tu mano y te lleva hasta el río,

she is weaving rags and feathers from salvation army counters,
está tejiendo los trapos y plumas del ejército de salvamento,

and the sun pours down like honey on our lady of the harbour,
y el sol cae como la miel sobre nuestra señora del puerto,

and she shows you where to look, among the garbage and the flowers,
y te dice dónde tienes que mirar, entre la basura y las flores,

there are heros in the seaweed,
hay héroes en las cloacas,

there are children in the morning,
hay niños en la mañana,

they are leaning out for love and they will lean that way forever.
inclinándose por amor para siempre.

While Suzanne holds the mirror,
Mientras Susana sostiene el espejo,

and you want to travel with her and you want to travel blind,
y quieres viajar con ella, y quieres viajar cegado,

and you know that you can trust her,
y sabes que puedes confiar en ella,

for she’s touched your perfect body with her mind
por que ha tocado tu cuerpo con su mente.

No hace falta beberse un pantano para saber que la contra de estos tiempos líquidos consiste en desprenderse de las cosas, no en adquirirlas (no es nada nuevo). Esto puede no parecer muy complicado aquí dentro, pero, evidentemente, no es así. Las obsesiones, los defectos, las virtudes son especias que condimentan nuestro cuerpo, cárcel del alma explicó Platón.

También hay música líquida que nos puede ayudar en este empeño, cierro los ojos y me subo al  “Albatross” de Fleetwood Mac.

http://es.youtube.com/watch?v=bSZHT2XvoLM

Me preguntas, mi buen amigo, si sé la manera de desencadenar un delirio, un vértigo, una locura cualquiera sobre estas pobres muchedumbres ordenadas y tranquilas que nacen, comen, duermen, se reproducen y mueren

                        Unamuno, “El sepulcro de Don Quijote”

Sucede que una mañana explota todo. La atmósfera no amanecía muy limpia, bien es cierto, y aunque el espíritu de uno no andaba para muchos tratos y sólo anhelaba algo de soledad imposible (cuanto más imposible mayor el anhelo), se dejó arrastrar por el torbellino y la furia que todo lo envolvía.

Desde primera hora un aliento plomizo acariciaba las pestañas y las perfumaba con un cierto olor a pólvora. El Dioni se quejaba amargamente, el Yusuf había recibido la noche anterior por carta certificada sus propios cuernos made in Tarifa, Sir Andrews necesitaba pelea porque le había salido un espolón en el pie y un largo etcétera de cuestiones que se me escapan porque la realidad cercana me es ajena y extraña. Es imposible apreciar nada en todo su cuerpo, siempre hay flancos desaliñados, lados del poliedro por los que no pasa la luz con la que vemos, pero que no por eso deja de ser menos real de lo que es. En fin, no me extenderé con estas cuestiones obvias e infinitas.

Pronto comenzó el alboroto, el ruido de los hierros, los silbidos. El Dioni se puso a gritar a lo Tarzán agarrándose a toda la razón de este mundo, de liana en liana vociferaba por algo del horario de visitas en el día de San Isidro, de repente sacó un chuzo y se lo puso delante al Yusuf, la fiesta había comenzado. ¿Por qué le habían dejado sólo? ¿Por qué tenía que ser él quien soportase la inquina de los funcionarios? ¿Por qué no se le apoyaba cuando recibía el castigo de los funcionarios? El Dioni había mantenido su temple y fuerza de piedra hasta ese día, ajeno a comentarios indolentes, festivos y sobre todo, íntimos. Nadie había conseguido nunca atravesar su piel de elefante. Nadie sabía de su familia ni de sus porqués o sufrimientos, vivía autista, cumplía con su deber. Él fue quien cogió el chuzo cuando menos lo esperábamos, quien golpeó las paredes con el palo cuando todo parecía querer volver a la normalidad, quien despotricó contra el Arturo y Yusuf por su poca compañía. Él fue quien se desnudó por unos momentos y gritó a los cuatro vientos ¡estoy sólo joder!

Antes habían sonado las alarmas y se había hecho el corro pertinente. Los funcionarios dejaron hacer durante los primeros instantes y sofocaron el fuego que alguien provocó al quemar un colchón.

La fiesta no fue a más pero algunas cosas quedaron claras. Quiero decir transparentes. De repente sucede que sabemos algo más de lo que piensa alguien que ha estado callado durante mucho tiempo, asintiendo y ejerciendo de piedra. De repente conocemos algo de su alma doliente sin necesidad de otro vino que la ira y la explosión interior.

La bomba estalla, de la boca salen sapos y culebras señalando la carne contigua del compañero, se infla la verdad encogida allá dentro del que no quería, durante años, ofender ni mal decir.

La bomba estalla, un gramo más de verdad germina fuera del invernadero y la realidad aparece más pálida y fina. La realidad ya estaba allí mucho antes. Ahora, sencillamente, ha permitido su entrada a otras miradas.

Donde tuvo su orígen, allí es preciso que retorne en su caída, de acuerdo con las determinaciones del destino. Las cosas deben pagar unas a otras castigo y pena según sentencia del tiempo.

Anaximandro

Sé que el mundo está cambiando porque yo estoy cambiando, mi reloj de arena ruge dentro del estómago, con hambre o sin hambre siento sus rugidos. Las tecnologías están haciendo un lugar común que se me escapa pero no me refiero a ese tipo de cambios o paraíso al que se aspira, parece ser, goteando sufrimiento y somnolencia.

Antes era un antihéroe quijotesco, ahora no. Ahora soy un antihéroe de lo cotidiano:

'Existen hombres decididos a no contentarse con la realidad. Aspiran los tales que las cosas lleven un curso distinto: se niegan a repetir los gestos que la costumbre, la tradición, y en resumen, los instintos biológicos les fuerzan a hacer. Estos hombres llamamos héroes. Porque ser héroe consiste en ser uno, uno mismo. Si nos resistimos a que la herencia, a que lo circunstante nos impongan unas acciones determinadas, es que buscamos asentar en nosotros, y sólo en nosotros, el origen de nuestros actos. Cuando el héroe quiere, no son los antepasados en él o los usos del presente quienes quieren, sino él mismo. Y este querer ser él mismo es la heroicidad. No creo que exista especie de originalidad más profunda que esta originalidad 'práctica', activa del héroe. Su vida es una perpetua resistencia a lo habitual y consueto. Cada movimiento que hace ha necesitado primero vencer a la costumbre e inventar una nueva manera de gesto. Una vida así es un perenne dolor, un constante desgarrarse de aquella parte de sí mismo rendida al hábito, prisionera de la materia'.

J. Ortega y Gasset, Meditaciones del Quijote

El catedrático de la noche tiene sombra de gato. Es una persona que entra y sale, propone y, las más de las veces, no dispone sino de una última llamada antes de volver a esta Región. El catedrático llegó a corregir a un imberbe delante de su grupo pringoso y latino, le cortó como si fuera mantequilla cuando el duro latin se explayaba somnoliento y apuraba una frase de herrumbre y ceniza. Les decía a sus congéneres algo así como qué ganas tengo de estar muerto para descansar un poco y el catedrático le corrigió a una mano la muleta y a otra la espada saliendo de sus órbitas, eso no, no me lo repitas delante o te desahucio de esta pensión incierta pero certera.

El catedrático y uno mismo siempre se han tratado de usted. Es galante este caballero de los antros y las luces de neón. Reinventa los clubs que dirige o dirigía, les llena de capas y sombreros, de flujos y promesas encendidas hasta que decide volar a otro nido porque su especialidad es subirles de categoría, auparles a una primerísima división y posar las alas en el aire, lejos, muy lejos de aquello que llaman patria del desamor o fiebre del sábado noche.

Poco después de regresar y hacernos compañía en este lugar nos dijo que había cambiado de profesión, cansado de esos horarios noctívagos propios de edades inciertas y almas perdidas. Y eso, curiosamente había sido su perdición (no aclaró más). Su tez morena podía ofrecer una información errónea, la de un largo viaje al Caribe en busca de buena carne o la de unas vacaciones pagadas por todos esos años de sacrificio. Pero no, no era así, su tueste obedecía al contacto con una honrosa profesión subiendo y bajando calderetas, apuntalando, montando encofrando y disponiendo otro ladrillo en el muro, another brick in the wall. Qué gusto, decía a la multitud, qué gusto comerte un bocadillo a mitad de la mañana con el lomo herido por la carga y la cara tostada por el sol, qué gusto sin otra prisa que another brick in the wall.

No pude dejar de pensar en Coll, aquel gran dibujante que me volvió loco en las tardes de infancia, llenándome la mente con náufragos y solitarios supervivientes sedientos, atravesando desiertos o acampados en islas desiertas. Coll, antes de ahorcarse, sobrevivió en el andamio, con la llana y la paleta tabicando también another brick in the wall. Su cuerpo apareció ¡cómo no! en la bañera correspondiente con un cable eléctrico alrededor del cuello. Oh Marilyn lo tuyo fue más sutil, en la misma bañera, another brick in the wall.

Del catedrático me maravillan los años plateados y su bigote de astado herido por los días y las noches. Supongo que por eso intercambiamos guiños o gestos de complicidad y fue por ello que curiosamente el otro día me entró, paso tranquilo y ceñido a la pared, para preguntarme con la seguridad de conocer la respuesta ¿te gusta leer no? Pregunta estúpida quise responder sin apenas mover los labios, algo, algo respondí a ritmo de flauta y tamboril, algo, algo, depende todo depende si se trata de la carta de libertad, quién no querrá leerla ¿no? Pues te traeré algo me dijo, algo, algo, todo depende. Y se fue.

Me intriga.

Teachers leave them kids alone
Hey! teachers! leave them kids alone!
All in all it’s just another brick in the wall.
All in all you’re just another brick in the wall.

We don’t need no education
We dont need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey! teachers! leave them kids alone!
All in all it’s just another brick in the wall.
All in all you’re just another brick in the wall.

"wrong, do it again!"
"if you don’t eat yer meat, you can’t have any pudding. how can you
Have any pudding if you don’t eat yer meat?"
"you! yes, you behind the bikesheds, stand still laddy!"

No necesitamos ninguna educación
No necesitamos que controlen nuestros pensamientos
Ni sarcasmo oscuro en el salón de clases
Profesores dejen a los niños en paz
¡Hey! ¡Profesores! ¡Dejen a los niños en paz!
En conjunto es solo, otro ladrillo en el muro.
En conjunto solo eres, otro ladrillo en el muro.

No necesitamos ninguna educación
No necesitamos que controlen nuestros pensamientos
Ni sarcasmo oscuro en el salón de clases
Profesores dejen a los niños en paz
¡Hey! ¡Profesores! ¡Dejen a los niños en paz!
En conjunto es solo, otro ladrillo en el muro.
En conjunto solo eres, otro ladrillo en el muro.

"¡Incorrecto, hágalo otra vez!"
"Si no te comes tu carne, no podrás comer pudín. "¿Como puedes
comer tu pudín si no te comes tu carne?"
"¡Tu!" "¡Sí, tu detrás de las vertientes de la bici, párate derecho señora!"

Las manías, entre otras cosas, hacen de poros por donde expulsamos las bacterias que la mente fabrica sin sentido. Renato, por ejemplo, no sabe acostarse sin cubrir su rostro con unas bragas sucias que le hacen de antifaz e imagino que, mientras duerme, le añade fuerza y realidad al superhéroe que se sueña noche tras noche.

De esta manera puede incluso usurpar la identidad del hombre enmascarado y acudir a la boda de Mandrake el Mago en Xanadú, quien, tras 63 años de noviazgo pasó por los altares poco antes de que su creador Lee Falk nos dejara.

Los ronquidos que en ocasiones se escuchan procedentes de su celda vienen filtrados por esa máscara fina e insegura que, además, contagia nuestros sueños y poluciones.

Desde Palencia me llega una postal de primavera. De entre unos arbustos un viejete da la espalda a la estación y sin reparo se menea las últimas gotas de la paciencia junto a palomas, taxistas y pajaritos cantando en aquel que llaman parque de los Jardinillos.

Palencia no es Mexico D.F. pero la policía se arma con rifles y asusta a los pocos jóvenes que se permiten llenar las jorobas antes de su larga travesía. El Universonoro es un oasis en la ciudad, lleno de peligro, decorado con el imaginario del Principito y la música del momento. Hace ya tiempo que se le prohibió toda música en directo, pues no era algo decente esos entretenimientos para perturbados. Palencia no puede mirarse en el México D.F. o sin ir más lejos, pongamos que en Coslada y su Bloque.

http://www.nortecastilla.es/20080517/castilla-leon/policia-obliga-vicerrector-palencia-20080517.html

La Diputación, mientras tanto, solicita del Consejo de la Juventud una felación de tobillos para que las aguas vayan a su cauce y el dinero a la cuenta. Palencia, Tijuana de jóvenes que parten, dejando a solas la paz y el orden.

http://www.nortecastilla.es/pg060725/prensa/noticias/Palencia/

200607/25/VAL-PAL-052.html

Mi cabeza puede convertirse en un antiguo local donde los vatios erizan cada pelo, cada poro, cada pálpito. Mi cabeza, gárgola de superhéroe, se agarra a la barra de ese bar dando la espalda al espejo donde danzan malditos danzan los cuerpos de vivos y muertos confundidos entre sí, abrazándose en la oscuridad. En la boca un hielo apaga mi fuego. La sensación es tan pura que estoy pero no estoy cerca del agua, del fuego, la tierra y el aire. Tatuados en mi torso se encuentran el Ártico, al sur la Antártida. Mis ojos de marinero están oteando otras latitudes. Justo al lado descubro a un negro que no cesa de fumar y llenar el humo con palabras que se pierden entre las conversaciones y la música. Estamos en 1963, oigo:

... Aunque nos encontremos ante las dificultades de hoy y mañana, yo todavía tengo un sueño.

Es un sueño profundamente enraizado en el sueño americano. Tengo el sueño de que un día esta nación se levantará y hará verdadero el significado de su credo:

"mantenemos la creencia de que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".

He soñado que un día, en las colinas rojizas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos podrán sentarse en la mesa de la hermandad.

Tengo el sueño de que un día,incluso el estado de Mississippi, un estado lleno de injusticia, sofocado por la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia.

Tengo el sueño de que mis cuatro hijos pequeños vivirán un día en una nación en la que no serán juzgados por el color de su piel, sino por el contenido de su carácter.

Hoy tengo un sueño.

Tengo un sueño de que un día, en Alabama, con sus viciosos racistas, con su gobernador con los labios mojados con las palabras de interposición y nulidad, un día, en ese mismo Alabama, pequeños niños y niñas negros sean capaces de unir sus manos con las de pequeños niños y niñas blancos como hermanas y hermanos.

Tengo el sueño de que un día cada valle sea elevado, cada colina y montaña sean allanados, los lugares agrestes se conviertan en llanuras, y los lugares corruptos se vuelvan honorables, y la gloria del Señor sea revelada, y todos lo veamos juntos.

Sé que los de fuera piensan que otro castigo añadido a este encierro en el que me tienen (nos tienen) es el de la desconexión. Aquí dentro podemos quedar fácilmente descolgados del tiempo presente, de sus acechanzas y formulaciones para digitalizar la mirada y adherir el olfato a un escaparate entre un millón. Su manera de estar en el mundo consiste en comulgar con las mismas gracias y adelantos cada segundo, mientras su piel se degenera y su cuerpo se transforma en una gran prótesis que anega el último gramo de pensamiento propio.

Si ayer estaba con un negro en 1968 hoy sonaba el I´m a man sobre los vientres de cientos de mujeres embarazadas en Mayo de 1969, una canción suelta del primer disco de la formación Chicago, Chicago Transit Authority. En cada cuerpo un sueño. Pero lo fascinante  fue cuando Vilches me rescató de aquel ensimismamiento con sólo enchufar la televisión en el comedor, su televisión, la televisión del presente, no esa que ven ellos que todo lo saben.

http://www.tvlata.org/mediabase/

http://www.neokinok.tv/

Mi cuerpo se cansa independientemente del color de los días, de su plomizo amanecer o de unos pálidos saludos de portal que hace tiempo ni veo ni oigo. Ahora serían placeres cotidianos ese humo del cigarro con el que el vecino me sulfataba al bajar pegados en el ascensor, las caras de asco con las que me deprimían los obreros mientras se subían a la furgoneta cada mañana, los primeros pitidos y frenazos en la carretera, etc.

Dicen los funcionarios que afuera no cesa la lluvia. Me da igual, nunca será suficiente para que nos arrastre lejos y esto se convierta en el arca de Noe o en un viejo Nautilus donde gritaremos todos ¡Maelstrom! Por de pronto aquí vivimos los impares de todas las especies esperando ese diluvio o, en los malos momentos, sintiendo una ligera corriente eléctrica alrededor de los genitales.

Interior de la Cárcel Negra de El Aaiun. Septiembre de 2005.

Lo efímero es más bello, ya se ha escrito sobre el tema harto suficiente. Las flores, los amaneceres y otras lindas sutilezas con las que la naturaleza subraya su poder sobre el hombre a cada instante nos dan muestra de ello.

Aquí dentro se aprueba esa filosofía con mayor rabia y evidencia. Nuestra libertad, en el caso de haberla tenido, fue efímera y por ello adquiere tanto valor y fijación todo lo que se muestra para desaparecer al instante. Nada digo si repito que esta vida entera es tránsito hacia otra o a ninguna parte, si afirmo que estamos de paso o que de momento vamos tirando de oca a oca.

Pero de lo que se trata es de aseverar, disfrutar y predicar para que nuestras obras  nunca nos sobrevivan. Afirmar esto significa vivir en un cierto desapego hacia lo material, con el hatillo al hombro, ser caracol o tortuga dejando el paso lento con la felicidad de saber que todo lo que no se da se pierde.

Todos sabemos que un graffitero además de convertir a la ciudad en un lugar de uso y no sólo de paso, reivindica con su arte esa distancia hacia la materia, la planificación y el orden. Hace unos meses, los jerifaltes, contagiados de alguna política depravada y progre, tuvieron la gracia de permitir decorar estos muros en lo que vendría a ser una gran fiesta del arte y la cultura que se promocionaría al exterior.

Los graffiteros que aquí descansan lo son de verdad y lo demostraron con unas pinturas imposibles que nunca fueron fotografiadas por los periodistas y que al poco acabaron teñidas con el burka propio de su política. Inventar unos rincones que inviten al paseo y al acercamiento se consigue sin la planificación y eso molesta. Todo lo efímero, si además siembra la duda, interrumpe el orden de las mentes racionales imperfectas y se suprime.

Somos objetos guardados en cajas fuertes. Algunos esperan su liberación de la mano de cualquier caco de guante blanco pero lo normal es que nadie espere nada de lo ajeno y libre. Por ello, encerrados desde las ocho hasta las ocho, inventamos pensamientos que nos llevan fuera gracias al combustible de nuestro pasado e imaginación. La inutilidad de lo que se guarda en la caja fuerte a cal y canto es una paradoja que sólo puede explicarse por otra caja, la caja negra de las costumbres y creencias.

...Los catorce cuadros, entre los que figura un óleo de Sorolla, titulado 'Juerga andaluza'º y valorado en 391.000 euros, habían sido depositados por un tercero en la caja de seguridad de la galería que dirigía el detenido...

Ciclo

La muela soliaria de una puta

muerta sin identificar

tenía un empaste de oro.

Los restantes faltaban ya cual si hubieran ido

a una cita secreta.

El encargado de los cuerpos se la arrancó,

la malvendió y se largó al baile.

Porque, según decía,

al polvo sólo el polvo ha de volver.

             Gottfried Benn (Morgue)

 Ruth Orkin (1921 - 1985)

...el inspector Dan llega a Mongolia donde Lucas Bart va a injertar un cerebro humano a los dinosaurios con el fin de combinar fuerza e inteligencia...

Para que la deliberación no sea trivial, debemos mantenernos en una situación de incertidumbre por lo que se refiere al lugar a donde nos va a conducir la deliberación. Si sabes a donde vas, ya estás allí. Por tanto para que la deliberación genere información mediante la computación, el resultado de la computación ha de ser inicialmente incierto.

(Skyrms, 1992)

 Weegee (1899 - 1968)

Ayer permanecí con la bombilla de la imaginación luciendo sobre la almohada y a ese faro se me acercó el vampiro de mis sueños, sabiendo que con esa luz encendida alguien estaba dentro. Prácticamente pasó sin llamar, sigiloso y sonriente con el fulgor de la mirada abriéndose paso igual que un buque entre la niebla, sus ojos enormes. Antes había estado en ese lugar donde los psiquiatras no se atreven a enviar a sus pacientes, a esa torre de babel que se abre de piernas y enseña el fuelle que da la vida a los transeúntes insomnes, díscolos o mansos. Desde el óleo que se reflejaba en un espejo saltaron tres ninfas distintas pero un solo polvo verdadero, santísimas y nada vírgenes que se ofrecieron en vivo, las sábanas cuatro euros, la consumición mínima seis. A continuación aquel vampiro, ya tan familiar, me explicó que se veía siempre en el mismo sueño junto a Fulanito en el cementerio sin poder adivinar qué hacía él allí, tal vez buscar trabajo. No supe nada más pues me hice el muerto, palidecí con rutina, ofrecí el cuello cortésmente y ante mi estupor, el propio vampiro me arropó en la cama y se marchó.

El pulso de los días retumba en la cabeza como un corazón malherido que sólo desea alcanzar el sábado para brindar con la copa de la moral y la ética a rebosar. Tras el brindis se oye el pálpito, el susurro y el trueque que ayuda a digerir con el viajero de al lado los últimos posos de la semana. En ese ciclo construimos la máscara sin identidad. Pero aquí es distinto pues todos los días son domingos por la tarde, abúlicos y de espera si somos optimistas. En cualquier momento puede acercarse Protágoras de Abdera -aquí dentro también- ¡menos mal! y recordarnos que el hombre es medida de todas las cosas: de las que son, en cuanto que son, y de las que no son, en cuanto que no son. Evidentemente, las horas me sabían lentas pero a Renato cortas, la sopa me recordó a Mafalda (otros mundos), a sangre le supo a Renato y el sueño perfeccionó mi rostro y borró el de Renato. Lo dicho por Protágoras, cada cual es juez de sus sensaciones.

Helen Levitt

Aves nocturnas recitan versos...

Y las estrellas vagaban sin rumbo...

Turner

Hace tiempo que sólo cuento perros vagabundos en vez de ovejas por la noche. Están escuálidos y sus ojazos lánguidos son estrellas descarriadas capaces de iluminar el interior del que sepa contemplarlas. Basta que alguien les lance un chusco para que, ayudados de sus pulgas, laman las rodillas del benefactor sin importarles ideologías, religiones o conductas. Todos los perros del mundo son hermanos y se entienden, hablan el mismo idioma. En cambio, entre los humanos es diferente, cada cultura tiene un sistema de valores e incluso cada lenguaje conforma la realidad de manera distinta (siempre se pone de ejemplo el caso de los Inuit con sus nueve términos para referirse a la NIEVE). Nieve como pan crujiente bajo los pies de esos perros y sus circunstancias.

“…es falso decir que en la vida deciden las circunstancias. Las circunstancias son el dilema, siempre nuevo, ante el cual tenemos que decidirnos. Pero el que decide es nuestro carácter."

                                   Ortega y Gasset “La rebelión de las masas”

Ramón Masats

Cárcel filipina de Cebu

En la cena le dije a Sir Andrews ¿eres libre de escoger tus creencias o deseos? Estas preguntas han vuelto a mí tras dejar la torre de marfil y visitar la celda de castigo. El tiempo muerto vuelve a alimentarme con este tipo de pensamientos que ya creí enterrados para siempre: 

·      Será más justo aquello que más aumente el bienestar del conjunto de la sociedad. El origen de esta idea la encontré en Stuart Mill y su utilitarismo (lo bueno será aquello que satisfaga nuestras preferencias)

·      Según Rawls, si empezásemos de la nada los individuos decidiríamos tres principios básicos:

§ Máxima igualdad jurídica

§ Aceptación exclusiva de aquellas desigualdades que redundasen en beneficio de los más desfavorecidos

§ Igualdad de oportunidades

Es fácil ponerme en el disparadero y que no se note. Guardo la compostura a una sola pierna, flamenco en la orilla de la laguna que algún día será la Estigia. Participar en cualquier proyecto grupal significa dejar de ser parte del individuo que eres. De esa forma el grupo respira por sus agallas, mueve la cola y montañas si hace falta. Es importante, nuevamente, la renuncia, pero también la generosidad que de vez en cuando se confunde con la donación altruista del cerebro. Te hurtan la paciencia a cada instante, incluso en la cocina, en la lavandería, en el gimnasio.

Mantener un grupo, convivir con él, formar un todo distinto del uno (musical, carcelario, de amigos, etc.) es una heroicidad en estos tiempos que a veces, aunque suene extraño, sólo se consigue con la distancia. Mi pensamiento así me lo expresa pero no es seguro el argumento. La vida tiene una curiosa manera de arrancarte las ideas a mordiscos. A cambio te da años, en el mejor de los casos.

Las afinidades entre personas pueden llevarnos a planetas desconocidos.

Los puntos que invitan a la unión, por ejemplo haber nacido en el mismo rincón del universo, pueden conducir a una natural comunión de ilusiones pero también a un desinterés y alejamiento entre dos almas que en nada se parecen. Puedes incluso estar obligado a remar junto a otro galeote sin ningún sentido ni proximidad, con el objetivo claro y preciso de llevar el barco a la orilla bajo pena de muerte si fracasas, y apenas llegar a coordinarte, aunque los movimientos sean sólo dos: arre y so.

En cambio puedes encontrar un aliado en un muerto o un extraterrestre, en un poeta libanés o en un marinero salido de un cuento de Kipling. La distancia física, en ocasiones, es más cruda que la vida. (lo de crudo también puede ser en positivo, en oposición al maquillaje o al aditamento, a la sustancia edulcorada).

En este repensar mientras caminaba por los pasillos empecé a berrear sin estirar un dedo el pescuezo. Me salieron unos versos que Gil de Biedma dejó antes de morir, ya enfermo. Y nadie miró, pasaron de largo, algo normal. Con todas mis fuerzas grité:

Me acuerdo que de pronto amé la vida

porque la calle olía

a cocina y a cuero de zapatos

Calle Pandrossou

Bien, bien. También tenemos chivatos. A veces se confunden o eso de que los árboles no dejan ver el bosque pero se les distingue por la galantería que ofrecen sin venir a cuento. Bien, bien, los mejores chivatos usan bigote, cepillo contra cepillo también se besan. El otro día se encargaron del Ramis. Le metieron una botella de cristal en el culo y cuando gritó de gusto se la rompieron tirándole contra el suelo. Hasta el bigote pareció torcérsele. Este lenguaje tan profundo es un esperanto que todo el mundo reconoce. Gracias al Ramis nos quitaron las películas porno con las que nos habían acostumbrado antes de dormir, en el circuito cerrado de televisión. Se quejó porque eran piratas y a cambio llegó al taller para hacer manualidades, una manera de sentirse mejor. En dos días aprendió una pequeña regla de convivencia y el comité de ética le aplicó un típico protocolo de urgencia.

Robert Mapplethorpe

Procede del planeta Chitón, su verdadero nombre es Jo-Con-Él, pero sus padres adoptivos en la Tierra lo bautizaron como Juan López y, entre sus poderes, destacan la supervelocidad, la superfuerza y la facultad de volar. ¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¿Es Supermán? No, es...

De Antoni Guiral (ABC 31-5-2008)

 El Supergrupo, compuesto por El Capitán Hispania El Bruto, la Chica Increíble, Latas y El Mago.

Este año, su 35 cumpleaños.

Su autor, Jan (Juan López Fernández).

Reo de sus actos, el cuerpo

yace convicto al borde

de su propia caída, mientras

la voluntad, ya confesión inerte,

va devorando su veneno,

carne ultrajada donde

el tiempo es ya su único testigo...

        Caballero Bonald "La equidad de la mañana"

Es imposible ver lo que tenemos delante. No sé su nombre, se trata de un viejo negro con barba espesa, entrecana y mirada de lluvia. A lo sumo veo su anverso pero no su reverso, así el pasado con el futuro sólo se traduce el presente que ya pasó. Se trata de un viejo maestro que da palmas en el aire para espantar a las palomas explicó en una ocasión. Es por eso que, como con las verdades, no alcanzamos a ver ninguna de esas ratas de ciudad. Su vida es su obra salpicada de pensamientos ajenos que lanza entre murmullos. No se cuánto tiempo lleva aquí, toda una vida. Sus palabras se pierden en medio del bosque:

…las verdades, una vez sabidas, adquieren una costra utilitaria; no nos interesan ya como verdades sino como recetas útiles. Quien quiera enseñarnos una verdad que nos sitúe de modo que la descubramos nosotros…

                        Ortega y Gasset